como tú me miras.
Mostrando entradas con la etiqueta PANDORA. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta PANDORA. Mostrar todas las entradas
sábado, 28 de marzo de 2020
jueves, 21 de septiembre de 2017
El tiempo que cuenta
El tiempo no se mide en años,
en qué-pensará-la-gente-de-nosotros.
El tiempo que cuenta se cuenta en orgullo,
el profundo, ancho, tremendo orgullo
cuando te miro y veo cómo has llegado a mi vida
arramblando todo lo llano con tu enérgica ambición.
El tiempo que cuenta es el que aún falta
para aprender de ti a hacerme grande,
a contagiarme de tus ganas de comer la vida
y volcar toda la pasión del mundo
en cada pequeño momento.
El tiempo que vamos a medir nosotros
se lee cada amanecer en las nubes,
lo escondes cada noche debajo de las piedras
para con las manos libres
hacerte bajo mi sombra un ovillo
y rodando perder la cuenta
si en lo que suma menos lo que resta
algún día no te llevas tanto como Mena.
Suena “1440”,
de Olafur Arnalds.
de Olafur Arnalds.
miércoles, 26 de julio de 2017
La noche entre los dedos
Me cae la noche entre los dedos
como el rocío baña las flores
en la madrugada.
Me bebo el cielo contigo,
estiro los brazos todo lo largo
que me permite el techo estrellado
y apunto mi arpón hacia lo alto,
alcanzo de lleno la bóveda
y te ato a mi cuerpo con la liana.
Nos colgaremos toda la noche,
penderemos de un fino hilo
toda la vida
esquivando el vértigo
que nos acecha en lo oscuro
del desfiladero,
y seremos duros y fuertes
como un par de brutos diamantes
reflejados el uno en el otro.
martes, 4 de julio de 2017
Tú no lo percibes
Tú no lo percibes, no eres consciente
porque ahora mismo estás henchido, flotando,
bailando en el torbellino del aire en el que te besan
traviesas las hojas que le has robado a algún árbol
mientras ves el horizonte desde arriba
imaginando que te comes el mundo tan fácil,
de un solo bocado, y estás tan ocupado
que no ves que me he quedado abajo,
no has reparado en tu vuelo de águila
en que yo ya no estoy a tu lado,
que ya solo te veo perderte,
que no me oyes cuando te llamo,
y te vas volando como un diente de león
que al viento (suicida) se ha deshojado,
y yo (de nuevo vuelvo a ser solo yo)
me quedo aquí (otra vez aquí, acabada)
hurgándome este agujero mío lleno de nada,
esta llave de paso abierta que en el pecho me has dejado,
ese trocito que me falta, y que ya para siempre
(a donde quiera que vayas) contigo te habrás llevado.
Suena "Embody me", de Novo Amor.
"Embody Me"
Stole, forcefully
Forced from me, your body leaves
Fold to your knees
Your body needs to embody me
Decorated in your bed
Every second that we had was newlywed
Oh, where've you been
All soaked marine, in kerosine
Stow your love with me
My body needs your body heat
Decorated in your bed
Every second that we had was newlywed
Separated in your head
In every present that you had, I was a wreck
Oh, I'm in agony
Your anatomy has gone
And the hold that you had of me
Didn't have any, at all
miércoles, 21 de junio de 2017
Indiana Jones
Hay un lazo en el aire,
hoy seré tu Indiana Jones.
Voy a atar la soga y no será a tu cuello,
pondré por testigo al inocente arroz
y te verás cautivo,
indefenso, falto de reflejos;
te robaré la palabra,
y la llevaré ya (para siempre)
como parte de mi propia voz.
(34)
Ya vienen
Gris.
Gris es la luz que se cuela por la rendija
roja la puerta donde cuelga la señal de precaución;
se han encendido todas las bombillas,
ya está funcionando a pleno rendimiento el dispersor.
Todos y cada uno de ellos están preparados y en sus puestos,
asoma el colirio tímido en el recibidor.
Todos esperan por si acaso tú y yo no podemos con toda
la horda de monstruos salvajes que ya suben por el ascensor
a salvajemente devorarme la esperanza,
a sin misericordia romperme en añicos el amor.
Te miro y me coges de la mano, nos late a ambos
el corazón tan fuerte, llega hasta tan lejos el pálpito
que no habrá manera de convencerles de que no estamos,
en este caso no va a solucionarlo todo cubrirnos con el edredón.
Y si finalmente no podemos con ellos, si nos desgajan
y separan cada uno de nuestros miembros
y pese a los súplicas nos los apartan,
si nuestros ojos ya no pueden guardarlo todo
y nos sobran ya las inútiles pestañas,
no olvides que te quise
de la única manera que sé
(con todos estos demonios minándome,
con toda esta ansia ahogándome,
con toda esta sed insaciable),
moreno.
Suena "Mil razones",
de Luis Brea y el Miedo
miércoles, 3 de mayo de 2017
El cielo se rompe en olas
El cielo se rompe
en olas,
pequeñas cuentas de
un collar blanco
que refleja en el
agua tu sonrisa y la mía,
demasiado
ocupadas salvándose del mundo
como para poder sonreír como dios manda.
Están llenas de un
beso
que borda la
arena húmeda
con el sedal de
los veleros,
y teje flores a
la carne de los labios
para ir sembrando
con ellas
la linde de
nuestro sendero.
El cielo se rompe
en olas
y nada haremos ya
sino rompernos
de luna y de
miedo,
de noche y de
fuego,
como dos átomos
mutuamente sostenidos
entre la quieta
muchedumbre del universo.
-->
jueves, 27 de abril de 2017
La casa azul
La casa azul,
la casa azul es la buena.
El hueco que ves al fondo es la cocina,
y por esa gran ventana que da a poniente
se colará a mesa puesta el Sol cada mañana
para volcarme en la taza el café caliente.
Y por esos escalones subiremos al tejado
-con mimo y cuidado para no caernos-
a divisar el pasaje lunar que se abre ante nosotros
igual que se regala al mundo la flor de los almendros.
Sacaré las pipas, pelaremos cientos en silencio
calculando como expertos topógrafos
cuántos metros hacen falta para crear
la perfecta escenografía de nuestro cuento,
qué tabiques deberemos levantar cuanto antes
para detener el tiempo, en qué armarios guardaremos
los sacos de caricias con las que recargar las futuras
bombillas fundidas de nuestro firmamento.
La casa azul,
la casa azul es la buena,
pero las nubes oscuras por fin se marchan
y un rayo tímido viene a enseñarnos de golpe
la verdad que habíamos enterrado bajo todo
en lo que nos estábamos mintiendo.
Observa cómo la cocina y el azul se disipan
y todo son a nuestro alrededor ladrillos viejos;
cómo la casa en ruinas no es fin, sino comienzo,
y nada necesito contigo más que miles de proyectos.
(32)
(32)
Suena "Superlungs my Supergirl,
de Terry Reid.
lunes, 10 de abril de 2017
Lo que nadie sabe
Lo que nadie sabe,
lo que sólo sabemos tú y yo
es que la luna antes era llena,
colgaba repleta, henchida y bella
cada día de la bóveda azul.
Hasta que un día te la pedí
y la desgarraste de un bocado,
le arrancaste por sorpresa un cacho
para hacerme un collar con él,
me pintaste con su sangre todo el cuerpo,
lo volviste blanco inmaculado,
una radiante luciérnaga alumbrando
con su batir de alas el oscuro cuarto.
Y la luna vino furiosa y dolida a reclamarlo,
al verme tan feliz con el collar
encontraste el valor para negárselo,
amenazó con apagarnos y al final
tuvimos que llegar a un pacto:
una vez al mes accedió a prestármelo,
pero guardaríamos el secreto
del cómo y el cuándo.
Y así ha sido hasta hoy,
que sólo tú y yo sabemos realmente
lo que brilla bajo las sábanas cuando nos abrazamos,
la cuenta perdida de un collar que
-casualmente y hace mucho-
-casualmente y hace mucho-
entre ellas se quedó olvidado.
(24)
Suena "young and beautiful",
de Lana del Rey.
Una historia que no va a interesar a nadie
Esta historia habla de una mano
y un recto camino de hormigas,
botones que la mano desabrocha uno a uno
siguiendo un meticuloso orden
del cuello al vientre, nunca al revés.
La historia habla de un vientre y una nuca
que de repente se ven expuestos,
el aire les pone la carne de gallina,
se llena la estancia de cacareos que ruedan
por el vacío sin casco y sin arnés.
Y es la historia de una manta
a la que al oído le ordenas
lo que hay que hacer,
sabes que puedes confiar en ella,
ya te lo ha demostrado alguna vez.
Y la manta arropa a la niña,
la cubre en silencio con cariño
de la cabeza a los pies,
y cierras la puerta con cuidado
para que la dormida no lo pueda ver.
(27)
Suena "¿Por qué combatimos?", de los grandes McEnroe.
martes, 28 de marzo de 2017
Naturaleza (viva)
En una de tus rodillas duerme mi cabeza,
la proteges de la luz con tus manos
(pasan sus breves vacaciones por mi pelo,
rozan tímidas, muy de vez en cuando, mi cuello).
Apartas los rayos como a moscas, y sin saber cómo
a mi brazo se le ha enredado un gato,
naturaleza muerta de siesta y sol viva
que enmarca al fin nuestra ansiada primavera.
Nos sepultarán los restos y los huesos,
no podrán encontrarnos aquellos que viven afuera
de la burbuja cotidiana que nos cubre
como un paraguas,
afuera de este lenguaje tuyo y mío
de diccionario ilustrado, re-escrito cada día,
por el que atracan en nuestra bahía
como barcos todas las palabras.
(21)
domingo, 26 de marzo de 2017
Querer poder
Poder y querer, querer poder
separar el agua como Moisés
para cruzar con todas mis maletas
la arena movediza sin mojarme.
Alguien me ha dicho que lo bueno
está al otro lado; el imán del pecho
me guía para no perderme,
y abrazar
mi añorado destino de ave migratoria.
Nadie en su sano juicio dijo que fuera fácil,
no hay premio sin esfuerzo, victoria sin sangre;
quiero derramar la mía, en indefinido y en presente,
encantar todas tus serpientes, desarmarte,
y tal vez desde fuera parezca que todo lo hago
a la sombra de tu larga sombra (como un segundo
que es unidad métrica, pero no de tiempo)
cuando en el fondo tú y yo sabemos
que es todo esto en realidad la luz.
(21)
(21)
sábado, 25 de marzo de 2017
martes, 21 de marzo de 2017
El origen del mundo
Se equivocaba Courbet
cuando definió a oscuras
el origen del mundo.
He descubierto
que no se puede generalizar,
el mío nace en una peca,
en un lunar,
el epicentro de un tornado que lo arrasa todo,
que aún sin brazos me puede levantar.
(19)
domingo, 19 de marzo de 2017
El ogro
Hay junto a la orilla del camino un bosque frondoso
en el que cada vez que puedo me encuentro y me pierdo
hasta que canta el gallo y el alba ilumina de pronto al
fondo
las montañas, un par
de rocas firmes, duras,
que agarro con ambas manos, las empujo hacia mí.
Cierran como un fuerte todo lo importante,
se abren como sésamo a las palabras mágicas
y de entre ellas se escapa el ogro,
un ogro que gruñe, frunce el ceño, odia la luz del sol.
Tendré que hacerle como a los gatos,
usar la fórmula mena que le haga ronronear.
Y entonces se ablandará como fruta madura,
me mirará,
y él mismo, sin saberlo, será el poema
que le pienso regalar.
(18.2)
El mar
Medio segundo del mar a lo lejos contigo
es mejor que medio segundo de nada con nadie.
Pero no me puedo engañar aunque quiera,
ha sido solo medio segundo.
Y tarda menos en evaporarse
de lo que habríamos estado seguro
mojando los pies en el agua,
dejando las huellas en la orilla,
dibujando, tal vez con un palo,
tu inicial y la mía.
Ha desaparecido antes de guiñar los ojos
de llegar a lo alto, a la cima
y besarnos bajo los geranios.
Habría sido una bonita foto,
enmarcada en la cal de la pared y el blanco,
no tendríamos que haber ajustado los niveles
ni el contraste, aún descentrada
habría estado dulcemente bien.
Pero el mar ha desaparecido de repente,
no he podido estirar los brazos y cogerlo,
no me ha dado tiempo,
esta vez no he sabido detenerlo.(18.1)
lunes, 13 de marzo de 2017
Pang Pang
Jamás quedará
Yerma
Su pequeña parcela de tierra
Si él la ara como viene haciendo,
Yegua con su silla de montar a la cintura,
Juntura cosida a la carne y a la vida.
El orden de los factores no alterará el producto,
JYS, SYJ,
ambas combinaciones romperán cualquier récord
-cualquiera-
que se pretendan coronar.
(17)
-cualquiera-
que se pretendan coronar.
(17)
El agua de mi puente
Voy a beberme todo el agua
que corre por debajo de mi puente.
Voy a embotellar cada momento,
a hacer de todo esto una píldora espacial;
no será- si puedo evitarlo-
pasto de gusanos,
un globo preñado de helio
que a nadie se le acabe de volar.
(17)
jueves, 9 de marzo de 2017
Quieres drama
Quieres drama.
Quizá te gustaría ser
el centro de la vorágine,
del amnisticio,
la hoguera y su causa,
el dolor que me nuble el juicio,
el odio (tal vez) que todo lo abrasa.
Puede que ni aún así eso te valga,
que quieras nadar en el rastro
de mis lágrimas amargas,
dormirte al arrullo
de mi garganta quebrada,
desgarrarme la piel
por el placer de admirarla.
Quieres -supongo-
ver cómo soy capaz
de tocar fondo,
de inmolarme,
hundirme,
conocer esa parte de mí
que intuyes pero aún no has visto.
Si acaso la has olido
como un rastro misterioso de perfume
que te abraza en el aire.
La has dibujado en tu mente
como una apuesta
a cara o cruz.
Querrás medirla,
contar con ella,
ponerle nombre.
Pues vas por mal camino,
eres todo lo opuesto,
mi dique de contención.
(16)
(16)
Suena “My little ruin”, de Glen Hansard.
lunes, 6 de marzo de 2017
Todo lo que importa
La repisa de la
cocina,
el plato del
desayuno,
el colchón
mullido en que descanso;
el techo que
protege de la lluvia,
el suelo firme
que nos sostiene,
el pentagrama acompasado;
el papel,
el horizonte,
el teclado;
el final del
camino,
mi infancia,
tus párpados
cerrados;
un trazo de
acuarela,
la perfecta línea
que une
las comisuras de
tus labios;
todo (todo lo que
importa)
empieza y acaba
en horizontal.
(15)
Suena Old
Skin, de Olafur Arnalds.
“In these hands I'll hide, In these hands I'll hide.
While this world collides, this world collides”.
In these hands, your hands,
I'll hide,
even if the world collides.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)