Quiéreme así, como soy

Si me obligas a salir de mi mente caótica
atándome de pies y manos en este mundo terrenal,
corres el riesgo de hacerme pequeña,
y gris, y común, y vulgar,
y corres el riesgo de dejarme fría en los huesos
si persistes en este afán metódico y coherente
de desvestirme los excesos.

¿Con qué cara me quedo si llega el día
en que dejas de quererme por no ser ya
quien me hiciste dejar de querer ser?

Déjame mostrarte que en mi caos está mi orden,
que en mis llantos dibujo la sonrisa,
que mi abrazo a veces tiembla, pero no te suelta,
y que aunque dé tumbos sé donde está mi norte,
y hacia ti me encamino,
y hacia ti me dirijo
desde siempre.

Quiéreme así, como soy,
y confía,
que este fuego alumbra
sin quemar...

Suerte

De entre todas las flores
eligió el rocío caer
sobre Ella,
y la luz se descompuso
en las siete maravillas
sobre sus pétalos.


De entre todas las flores
fuiste astuto al escoger
a la más agradecida.

Frase célebre

Para existir basta con abandonarse a ser,
pero para vivir hay que ser alguien,
hay que tener un HUESO,
no tener miedo de enseñar el hueso
y de paso perder la carne.

ANTONIN ARTAUD

Y todo por querer

Siempre tropiezo con este cuerpo
a medida de nada,
en el mismo quicio
de la misma ventana gris,
cuando de un golpe seco siempre intento
correr las cortinas...
...para tapar tu luz.

Y todo por querer.

Por querer querer...

Rara Avis

Teniendo el cielo enfrente
para perderte entre las nubes
a tu antojo,
y recorrer en las montañas
las plumas de cualquier ave exótica
que te inflame las alas,

libremente te quedas en mi jaula
de barrotes débiles,
en el gris sucio del alpiste que te guardo
regularmente,
a pesar de mi puerta abierta
de par en par.

Y arrullas y pías
sentado en mí,
mirando el cielo conmigo,
imaginando el mundo conmigo,
satisfecho de hacer de mí tu casa,
feliz de que la vida no nos exija prisas,
ni nos ponga trabas.

Y yo,
que por tener, no tengo para darte
más que besos
y palabras;
que por compartir, no tengo
más que silencios
y habitaciones varias,

aún hoy me extraño
y agradezco por igual,
que el cielo no te tire más
que mis brazos,
y que no escuches más sirenas
que las que yo te canto.

A mis EOIs

Había vestidos mucho más bonitos que el mío ayer en aquella sala, maquillajes que dibujaban mejores pómulos, mejores ojos, mejores risas que las mías. Tacones más altos, pelos más lisos, y muchas más ganas de estar allí de las que en el fondo tenía yo.

Y sin embargo, yo fui la única que tuve el privilegio de tener una pancarta, de poder mirar al fondo orgullosa y darme cuenta de que algunos alguien se habían acordado de mí; que habían gastado su tiempo, y sus ganas, en demostrarme cuánto les importo.
En aquel momento, rodeada de tantísima gente, y fija sólo en unos cuantos, confirmé lo que ya sabía: que pese a ser aparentemente una más, nadie en esa sala tenía más suerte que yo.

La suerte de contar con vosotros incondicionalmente; de que aún hoy, después de tanto vivido, y con tanto por vivir, sigáis queriendo estar conmigo a cada momento; la suerte de dejarme ser, con y por vosotros, mejor persona, mejor amiga.
A vosotros, que cada día me enseñáis algo, que sin necesidad de decirlo me hacéis sentir querida y completa.
Así que estas palabras paletas, perullas, cursis, vistas, son lo único que me sale, como la pequeña superficie verbal de un iceberg de amor mucho, mucho, mucho más profundo, que por estar dentro nunca alcanzaréis a ver, pero que está hecho con vuestros cuerpos, y que se me ha clavado tan hondo que, sin querer, o queriendo, yo ya soy vosotros.


Gracias. Muchísimas gracias por la pancarta, por venir, por estar, por existir, por seguir.

Mar tranquilo

San Sebastián, 2007

Cuando mi mar bailaba agitado yo me creía invencible y única,viva y repleta. Pero en aquel entonces yo no sabía que los muelles se agrietan y la piedra se cae al fondo, y que al final el mar embravecido siempre me acaba comiendo.

Ahora que el mar está en calma, puedo sentarme sin miedo en el muelle, y dedicarme a observar los matices del agua.
Es el Equilibrio, tú lo sabes bien.

El reto de Inesuja

Ante el reto de mi buena blog-amiga Inesuja (www.inesuja.blogspot.com) de escribir un minirelato que contenga la palabras vida, sexo, amor, literatura, cine y viaje, y dada mi gran competitividad, no me ha quedado otra que participar, descubriendo que aunque parece sencillo, me ha costado un gran estrujamiento cerebral conciliarlas todas!
Pero bueno, aquí está el microrrelato, y os tiro la piedra por si queréis hacerlo vosoros.
besooos!

"-Cariño mío, estarás de acuerdo conmigo que cuando tú y yo tenemos sexo o hacemos el amor, es un viaje místico donde la unión de nuestros cuerpos y nuestras vidas bien podría equipararse a la literatura abstracta que tan de moda se está poniendo en cine, no es así?
- Cariño, cállate ya ,anda, que va a tirar el barÇa."

Descansa en paz

Benedetti ha muerto.
Van cayendo uno tras de otro, como moscas a la miel.
Y por mucho que haya dejado sábanas de sobra con las que arroparnos, no deja de entristecerme saber que no volverá a crear nunca más, que “sus dedos no parirán más mentiras, ni más verdades”.
Se va mi poeta favorito, el que me enseñó a leer, el que me exhortó a escribir, sin él saberlo. Mi maestro, sin conocerme.
Se va el más grande, y hoy te despide la yo más pequeña.

Descansa en paz…

Music Contest, dicen....

En serio,
¿¿¿¿Soy la única persona de España a la que le cabrean tanto las votaciones de Eurovisión????



Países de la Europa Occidental, juntémonos, boicoteemos al bloque norte, al bloque sur, al bloque este!sobornemos a chipre, a malta, a grecia, a albania, serbia, montenegro, bosnia herzegvina!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!Francia, maldita vecina desagradecida!!!!!!!!!!Ni un mísero punto!!!!!!!!!!!!!!!!!Me vengaré alegrándome de que no te haya tocado ser sede de las Olimpiadas!!!!!!!!!!!Andorra, amada Andorra, qué sería de nosotros sin tí!Y United Kingdom!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!Que presto recibe nuestros diez puntos y no es capaz de darnos unoooooooooooooooooooo!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!Ojalá no te quede más remedio que adoptar el Euro, ea.

Esto es Europa, y esto es España. Si no nos queremos ni nosotros mismos, ¿quién nos va a querer?

Tan lejos de ti

Estaba tan lejos de ti cuando viniste.

Y ahora, que ya has llegado,
que ya hace tiempo que estás,
sigues lejos.

En realidad hay días que me gusta
tener que pelearte.

La pequeña Julia, antes de ser Tete, o Amapola, o Juls

Y en realidad, yo sigo siendo la misma...

Aquí no cabemos todas

Atrévete a salir corriendo. Deja tu mochila en tierra para pesar menos; corre, que saco garras y dientes. Vas a necesitar más de dos piernas para huirme, más de dos brazos para pelearme.
¿No ves que no tengo nada que perder? ¿No ves que exijo y reclamo la otra mitad de este cuerpo, la otra mitad de mí misma?
¿No ves que me canso de compartirnos y turnarnos las noches y los días, y que una derrota es siempre mejor que cualquier guerra?
Que ya me canso de respirar para dos; que ya no hay razón para respirarte más.

Muere, o mátame.
Muere, o mátame.
Muere, o mátame.
Pero en este pasillo ya no cabemos todas. Mírame a los ojos y dime a dónde vamos las dos juntas, a dónde vamos tú y yo, y a veces ella. Y ella. Y ella.
Con qué derecho te atreves a ser yo, a hablar con mi boca, a tocar con mis manos, a levantar tabiques donde puse parques.
Con qué derecho te atreves a seguir estropeando todo con tus neuras de loca traumatizada.
Con qué derecho arrancas cada nuevo tallo, sin pedir permiso.

Muere, o mátame.
Pero no vuelvas a mirarme a la cara, que ya no te quiero aquí.

Con las alas rotas

Si esta ave apenas se alza
con las alas rotas,
no le pidas que su vuelo sea constante,
ni firme,
ni seguro;
ni le pidas que en el aire
se mantenga sin temer.

Ten paciencia,
o ayúdala.

Valiente

He entrado a esta habitación valiente, sin gafas de sol para mirar a los rayos a los ojos. Ni siquiera me he echado el paraguas por si me llueven las goteras, ni pienso sacar linterna alguna, no hay sombra lo bastante feroz para darme miedo hoy. A mí los leones, a mí las flechas, a mí las balas.
Pero si dejas de repente, por algún casual, de ser el norte de mi brújula...Si de repente, por algún casual, te marchas...

No. Hoy no. He entrado a esta habitación valiente, sin gafas de sol para mirar a los rayos a los ojos. Ni siquiera me he echado el paraguas por si me llueven las goteras, ni pienso sacar linterna alguna, no hay sombra lo bastante feroz para darme miedo hoy. A mí los leones, a mí las flechas, a mí las balas.
Hoy no hay más miedo que el de no tener bastante.

Valiente

Sí. Lo reconozco, no soy tan valiente.
A veces tengo ganas de salir corriendo...

Manifiesto Azul

La mayoría de las veces discurrimos por la vida sin tener conciencia de que hay a nuestro alrededor gente anónima que hace mucho más por nosotros que nosotros mismos. Gente que invierte su tiempo, su ilusión y sus ganas para hacer de este mundo un sitio mucho mejor, más justo, más noble, más ilustre, más culto.
Aunque encontramos ejemplos en muchos campos, en esta ocasión me gustaría centrarme en la labor de un grupo de jóvenes murcianos que unidos por su amor a la literatura, a la música, y a la cultura en general, decidieron formar un grupo para repartir sus conocimientos y su pasión de forma altruista por todas partes. Ellos son el Colectivo Iletrados, y su obra, de carácter estacional, el Manifiesto Azul.

Manifiesto Azul (recién salido de imprenta el número 7, y en breve a vuestro alcance por toda la ciudad) es una recopilación de poemas, relatos, micro-relatos, ilustraciones, fotografías de arte urbano (y no del de "artistas" consagrados, sino del que hace el pueblo para el pueblo), entrevistas y otros, donde tienen cabida las obras que cualquier persona quiera aportar, remitiéndose para ello a la dirección de correo que aparece en su blog, ya que como muy bien expresa una de ellos, “Manifiesto Azul surge por y para nosotros”, para cualquiera de nosotros.
Y todo esto sin ningún tipo de subvención, financiado por ellos mismos, y repartido de forma gratuita por toda Murcia.

Así que, sin más que añadir, os dejo la dirección de su blog, y os invito humildemente a que visitéis la sede virtual de estas personas que con tanto esfuerzo y dedicación ponen su granito de arena cada día, y aprovecho para mandarles un beso enorme, y para expresarles toda la admiración de una persona que, lamentablemente como tantas otras, no hace nada por nadie.

Un beso enorme, iletrados!!!!!!!!!!!!


www.colectivoiletrados.blogspot.com



Pd: También me gustaría aprovechar para comentar el hecho de que en la contraportada del Ma7 aparecen dos ilustraciones de un joven artista al que sin duda alguna le espera un futuro brillante en el mundo del diseño y la ilustración, Omar Bermúdez Sánchez.

Podéis visitar su obra en su blog, si bien lo tiene un poco abandonado (aunque yo hago todo lo posible por intentar obligarle a meter imágenes de la extensísima y brillante producción que tiene, sin mucho éxito.)
Para que veáis que no exagero, aquí os dejo dos de su cuadros (espero no le moleste), ejemplos claros de cómo la ilustración puede abandonar su formato clásico-papel sin perder por ello su fragilidad, espontaneidad e intimismo, característicos del boceto,y adquiriendo además la majestuosidad de los grandes formatos, tan necesarios al parecer en el mundo del arte contemporáneo.(Éstas obras miden casi dos metros de alto).
Gran artista, y aún mejor persona, no perdáis la ocasión de seguirle, en serio.

Y sin más, esta humilde servidora se despide y se pone a trabajar, que ya es hora!!!!!!!!!!!!!!





www.omarbermudezsanchez.blogspot.com

Dime...

¿Dónde vamos a meter todo este amor, si cada día te quiero un poco más?

Síndrome "Post-París"

Generalmente suelen decepcionarme aquellas cosas que la gente siempre defiende. Mi espíritu rebelde y contradictorio, mi afán continuo por llevar siempre la contraria en insistentes ejercicios de dialéctica me hicieron emprender mi viaje con la seguridad de que París nunca será tan bonita como el mundo se empeña en hacernos creer.

Pues bien, aquí va la estrepitosa verdad, para todos aquellos que se atrevan a leerla y abstraerse de los clichés y estereotipos preconcebidos y autoimpuestos:
Paris es una ciudad normal.

La mayoría de las grandes urbes repiten los patrones estructurales y arquitectónicos, hay barrios que podrían ser de cualquier metrópilis, la globalización planta mcdonalds y subways, incluso zara y mango, en las esquinas de cualquier capital del mundo, y los turistas se repiten idénticos en todos los lugares que yo he visitado, excepto en aquellos que aún conservan su encanto único, aún virgen, pero que arden en deseos de ser otra capital colonizada más, exactamente igual que todas las demás.

Sin embargo, Paris no es exactamente igual que las demás. Ya no es sólo por la belleza de las calles, o por el encanto del río, ni por el mimo con que diseñan cada nuevo monumento, por la magnificencia e inmortalidad de los que ya existen, o por la predisposición a enamorarse y respirar belleza de todo el que pone un pie en París.

Lo que me ha hecho enamorarme de Paris no lo puedo explicar de forma racional. Sin ser más grande que Londres o otras capitales, ni tampoco creo que mucho más pequeña, Paris puede meterse en la palma de la mano, cada barrio, cada calle, pese a sus catedrales y edificios se vuelve un pueblo al paso del turista, los restaurantes parecen familiares, aunque no conozca a nadie, las pequeñas librerías, las pastelerías, la gente en la calle. Es como una España refinada, con el encanto de lo latino y la perspectiva de lo europeo.
Cualquier persona del mundo se siente francés en París, y no puedo sino envidiar y admirar a partes iguales su orgullo patrio, que tanto intento siempre expandir en mi ciudad, y en mi país; el intento desmesurado por conservar su identidad, sus señas, su idioma, por no dejarse colonizar, porque más de medio mundo debería ponerse de rodillas ante un país de tan nobles ideales, cuna de la Ilustración, de los derechos humanos, de la enciclopedia, del arte, del amor libre, de la vida.

Siempre he dicho que no podría vivir en una gran ciudad. Ni en Madrid, ni en Barcelona, ni en Londres. Ni tampoco en pueblos ni hábitats tan insólitos como las aldeas polacas o las cabañas finlandesas. Y sin embargo, creo que podría vivir en París. De hecho, en alguna brisa esta semana me ha entrado por todo el cuerpo la necesidad de irme de Murcia, de irme lejos, de cambiar, de huir de mi vida y crearme otra en algún sitio totalmente nuevo.

Los días han pasado y ese síndrome postraumático está desapareciendo, me habitúo a las medidas de mi amada Murcia, y de mi vida rutinaria.
Pero no puedo olvidar que sólo Paris me ha hecho sentir algo así, esta nostalgia, esta sed, de manera que reconozco que todos estaban en lo cierto. Y sin duda alguna, de poder reencarnarme en algo, querría vivir una vida siendo francés. (He tenido el privilegio de vivirla como española primero ;) )


De todas formas esto no deja de ser una mera opinión personal, y esto, queridos escépticos, o queridos ilusos, tendréis que respirarlo vosotros.
Así que supongo que ahora, como a todos, me tocará leer Rayuela ;)



Amapolas en Paris


Barrio Latino


Paseo en Bateauxbus por el Sena


La Defénse


Deuxiéme étage de la Torre Eiffel

París

A las 5 de la tarde, autobús a Alicante. A las 8, avión a Paris. Siete días después, camino inverso y vuelta a casa.

Tengo perfectamente apuntadas todas las cosas que me gustaría hacer estos días, todo lo que tengo por ver y por fotografiar. Son muchos años ya esperando este momento.
Pero he llegado a la conclusión de que no tengo prisa, antes de haber estado ya sé que quiero volver, y que volveré.

Hasta mi vuelta, un beso a todos, bloggeros míos. Os echaré de menos, ya sois una parte muy grande de mí...

Y otro beso enooorme para todos mis amigos, y para mi pajarito, que se queda solo en casa. Enseguida estoy aquí, prometido.
Os quiero...

Un besito.

Toc Toc

Ella siempre supo que antes o después siempre llega el final, de manera que cuando aquel principio tocó a su puerta perfectamente vestido de esmoquin negro con un ramo de flores, antes de cerrarla le dijo “No me interesas. Para que te voy a dejar entrar si tarde o temprano te voy a ver salir”.
El segundo principio era más tímido, más joven, pero obtuvo la misma respuesta.
Y así fue dejando pasar principio tras principio, creyéndose la más lista, creyendo que a ella nadie la haría llorar como en alguna ocasión lloraron sus vecinas. Creyéndose más fuerte, más sabia, más mujer; pasando los días sentada en su inmaculada habitación.
Que dejaran poco a poco de ir apareciendo principios poco le importó, eran viajes que ahorraba a la puerta, era saliva que no desperdiciaba diciendo no, y ella, cada vez más vieja, cada vez más débil, ya no se lo podía permitir. Todos y cada uno de esos principios no eran sino finales que astutamente había evitado llegar a conocer.
Hasta que un día volvieron a llamar a la puerta, y en esta ocasión no era un nuevo principio, sino el último, el único final. Y para su sorpresa, aquella vez no le dejaron decir no.

Cinco minutos

Necesito dedicarte cinco minutos de rigor cada día, reencontrarme con la espina que me ha quedado justo debajo de la costilla menos oportuna. Ya sabes de cuál hablo.
Lo necesito; es altamente recomendable odiarte un poquito cada día, maldecir tu suerte y la mía, y el punto donde se encontraron. Acto seguido siempre respirar, respirar muy profundo, y ver que el aire es doblemente suave, y dar las gracias porque ahora todo lo bueno sabe el doble de dulce. Tú lo has hecho posible, estando primero, y luego yéndote. De no haber aparecido nada de esto sería posible; de no haber aparecido ahora seguiría soñando con monstruos como tú. A los cinco minutos puedo matarte, y enterrarte, y sonreír en tu tumba, y no volver a saber de ti hasta los cinco minutos de rigor del día próximo.

Temo el día que no te piense. Temo el día en que me acostumbre a no agradecer la inmensa suerte de que todo me vaya así de bien. Así que forzaré mi cal y mi arena, y así podré acudir a mi nuevo par de brazos, llena de ilusión, y de esperanza, y de paz, y de agradecimiento, y de amor, para encontrar en ellos exactamente lo mismo, cada nuevo día.

El privilegio de ser feliz

Cuando la vida la has sufrido y disfrutado con tanta intensidad, los años cuentan doble, las arrugas se marcan antes, la respiración ya se agita más difícilmente, y el sentido de las horas , y los días y las risas es siempre mucho más claro, más conciso, más directo y más limpio.

Y sé que quien tenga más años y lea esto reirá con condescendencia, pensando que soy una niña y no sé lo que digo, creyendo que los jóvenes nos creemos que la vida es lo que vemos a cinco escasos metros por delante.
Y en parte tendrá razón, y en parte estará equivocado, porque yo siempre fui vieja con el alma, y llegados a este punto, aún sabiendo cuántas cosas me quedan por hacer, creo que una vida completa para mí será suficiente, y que el día que muera moriré entera, vivida, y satisfecha.

Y esto lo digo porque ayer, en una revelación que me pilló por sorpresa, pero preparada, entendí que cada llanto y cada decepción que durante momentos me nublaron por completo, vivieron exactamente cuando tuvieron que venir, y me han ayudado de esa forma tan jodidamente particular (y efectiva) que acostumbra usar el dolor.
Sólo después de que me hayan tratado mal he sabido dar la importancia que se merecen los gestos nobles.
Sólo después de haber perdido toda fe en mi entrega gratuita puedo recobrarla sabiendo que ya no la entrego de primeras, ni a cualquiera. Como siempre debió ser.

De manera que por fin entiendo que incluso todo lo malo de este vida, de golpe se vuelve bueno, y eso, aunque parezca simple, me ha costado 22 años y medio averiguarlo.

Pero ahora que lo sé, empiezo a entrever que ser feliz en realidad es fácil, y que creo que una vida para mí será bastante, y que el día que muera moriré entera, vivida, y satisfecha.
Feliz de haber vivido, de haber tenido el privilegio de sentir todo lo que he sentido, de querer todo lo que he querido, de sufrir todo lo que he sufrido, de aprender todo lo que he aprendido y enseñar todo lo que he enseñado, y el privilegio de nunca haberme cansado de soñar.

Murcia

Catedral de Murcia


Plaza de las Flores




Desfile del bando de la Huerta


Entierro de la sardina
*(Las imágenes son tomadas de internet, con permiso de sus autores. Ninguna de estas cuatro fotos han sido realizadas por mí.)

Hoy el entierro de la Sardina pone punto y final a las fiestas de Primavera de Murcia, que como cada año alcanzaron su apogeo en el Bando de la Huerta. Así que aprovecho esta ocasión para dejar constancia de cuanto amo mi ciudad, cuánto la admiro, y cuánto la necesito. (Y os lo dice una chica que ha visto mundo!!!jejejj)

Cierto es que no es perfecta, que quizá peque de subdesarrollada en algunos aspectos, que nuestra imagen de incultura y mal hacer es en muchos casos, (y a mi parecer injustamente) la opinión casi unánime de quien nunca la ha visto y la deja siempre como la última opción. Las críticas constantes, el supuesto casi-analfabetismo de sus habitantes, la siempre eterna queja de la falta de agua y nuestro despilfarramiento de la misma en los campos de golf, las noticias en prensa y televisión que siempre son negativas, o en el mejor de los casos, inexistentes; la inmigración, las costas que atentan contra todo ecologismo. El murciano paleto, el marrano, y el acho.

Sí. Parece que de lo malo ya tenemos embajadores, y que todas las aberraciones ocurren sólamente aquí.
Yo sólo os digo que estoy tremendamente orgullosa de ser murciana, y de sus gentes, y de sus calles, y de la vida que se respira en ellas; y es que por lo general creo que quien viene a visitarnos siempre cambia su opinión negativa, y siempre vuelve. De manera que no seré yo quien desvele los secretos encantos de mi cuidad.

Al fin y al cabo, como diría sabiamente Karabatic, No tyical. Algo tendremos para que, de entre toda España, Alfonso X el Sabio quisiera enterrar, y enterrara, su corazón aquí…¿no os parece?

Un beso a todos...


Alfonso X el Sabio, preocupado por la enseñanza, escritor, poeta, científico, astrólogo, historiador, es la personalidad más sólida de toda nuestra cultura medieval. Murcia, que fue residencia real durante algunos años, recibió del rey numerosos privilegios y mercedes, y cuando la desgracia política asoló su reino, sólo dos ciudades le permanecieron fieles: Sevilla y Murcia. En Sevilla, por esa razón, están los restos de Alfonso, quien dispuso que su corazón fuese enterrado en nuestra catedral, en cuyo altar mayor puede ser venerado. El mismo corazón que figura en el escudo de Murcia, junto a las siete coronas.

Por qué escribo tanto

Si no dejo de mover las manos es porque aún me late el corazón.
Sea cual sea el medio, use el lenguaje que use; el día que no diga, y el día que no piense, probablemente ya no estaré aquí.

Contigo a mi lado

Podría buscar alternativas, desde fuera todas parecen relucientes. Sin duda siempre es fácil encontrar los fallos, marcar las casillas de hojas-modelo ya preparadas donde todos los defectos existentes aparecen ordenados alfabéticamente, con subtítulo, apéndice y sangría, junto a una página web para amablemente enviar inéditos e ir actualizando con defectos nuevos.

Si me esfuerzo sé que puedo aborrecerte, sin que tú cambies un ápice tu conducta. El ser humano es así de sugestionable, los plomos son así de inestables. Seguro que se puede ser mejor de lo que el otro siempre es. Seguro que se puede ser muuucho mejor de lo que eres.

Lo difícil es que cada día que pase consigas hacerme más y más feliz, que lejos de vaciarme me llenes por completo, que no haya cruzado por mi mente un solo día la idea de tachar casilla alguna, que me traigas tanta calma, tanta paz. Lo difícil es que con cada amanecer que explota consigas hacer de lo imposible lo real.

Y a veces siento que contigo a mi lado el mundo ya no es mi enemigo, y que nosotros somos mucho mejor que tú y que yo.

Dime cómo lo hago

Siempre es demasiado pronto para el adiós. O demasiado tarde...


Quizá debiera haber dosificado el pulmón, o haber escondido la mejilla a tu segundo golpe.
A lo mejor debiera haber sido cauta, y no dejar vaho en tus cristales, sabiendo que los limpias siempre antes de leerlos.

Quizá, de saber lo que sé ahora, podría ser quien soy por voluntad propia, y no verme abocada cada día a la inercia de mover las manos, y los pies, como siempre hago.
Sabiendo lo que ahora sé, podría haber sido capaz de no adorar las nubes, que son mutables; ni de cantarle al alba, que al momento muere; ni de dejarme vencer tan fácil; ni de vivir para contarlo. O tal vez sí.

Ahora es tarde para contar todos los pasos que nunca debimos haber dado, todos los humores que le hemos regalado a la luna, sin ella saberlo. Ahora es demasiado ingenuo creer que alguien pueda tenernos envidia, si somos humanos, si estamos gastados de llorar.

Es demasiado tarde para empezar por primera vez. Demasiado tarde para mirar la vida con ojos de virgen, para llegar a ti con los brazos abiertos, sin preguntas. Debieras haber corrido mucho más si buscabas a la que fui. Podrías haber tocado a su puerta cuando te esperaba sentada, e ingenua, cuando te escribía en blanco y te inventaba las palabras. Podrías haberla salvado antes de volverme así. Ahora ya no puedes tener en mí más que la vorágine que ha quedado.

Y quizá hoy pienses que es suficiente, incluso que contra todo pronóstico mañana lo sigas pensando, y que en tu epitafio dejes dicho que siempre fui bastante para ti.

Pero no para mí. Éste cuerpo, esta vida, nunca es bastante para mí. No consigo dejar de verme como todo lo que no tengo, no puedo lavarme de los ojos todo lo que no soy.

Dime cómo hago para ser feliz.
Dime cómo hago para ser feliz.
Dime cómo hago para ser feliz, que hoy lo necesito.

Malvado vecino

Ésta es la historia de un vecino malvado que desconfiguró su conexión de internet para que una triste amapola que bebía de su agua tres estratos más abajo, o más arriba, no pudiera conectarse nunca más.

De manera que me temo no podré actualizar tan a menudo, ni visitar a los bloggeros que tanto admiro.
No me lo tengáis en cuenta..Volveré.

Cual péndulo que oscila

Cual péndulo que oscila,
así me siento
de dentro a fuera de mí misma,
cansada de mirarme y no ver nada reflejado
que insufle a mis alas la más mínima fuerza
para seguir intentando ser, cada día,
un poquito mejor.

Soy la torre montada con mimo,
de grano de arena en grano de arena;
el castillo de naipes de pisos superpuestos,
al que le duele comprobar que,
aún hoy,
si quitas uno se caen todos de seguido.

Sutil

Me trepa por las paredes. Incomprensible que huela este humo antes de prender la hoguera.
Me creces por las piernas, te me enredas entre el pelo y en las ganas de reír. No eres fuego. No eres lluvia. No eres caos. Llegas sutil, entras sutil, te desparramas sutil, como redención evaporada que se me dilata cuando ingenua de mí estoy mirando para otro lado.

Entonces me doy la vuelta y lo ocupas todo.

Nada que perdonarte

Si nada te he pedido, nada tendré que perdonarte.

Quizá un día rompa tu imagen en mil pedazos y golpee el espejo revertido, y maldiga tu nombre y llore el rastro que habrás dejado.

Pero nada me has prometido, nada tendré que perdonarte.

Así que agárrate a mi mano y deja de dar vueltas, si no las das conmigo.

Todavía está caliente

Recuerdo la primera vez que vi a Jass en concierto, un hombre relativamente tímido que, con algún cubata, pudo empezar a soltar la lengua. Era mi primer concierto de cantautor, Jass y David Moya en plena gira de "Alterne".
Y entonces empezó a cantar todas sus canciones, letras llenas de belleza que huyen de los tópicos; puro aire fresco, infinitamente hermoso.

Insto a cualquiera que ame el arte a buscar más música de este autor murciano, pese a lo complicado que os va a resultar, porque aún no es muy conocido.
Prometo que no os arrepentiréis....


"Todavía está caliente". Jass.
(Amor en prelavado)

Ya está enterrado tu cuerpo,
ya se fueron los dolientes;
el frío se mete dentro
y hace rechinar los dientes.

Acabaste en un segundo
con tu vida adolescente,
recibe este cementerio
toda clase de clientes.

Y pusieron una lápida,
de esas con fotografía,
donde se te ve tan guapa,
sonriendo todavía.
Mira que ya me conozco,
ya pasó lo que temía...

He roto todas mis uñas
escarbándote en el suelo
para reunirme contigo
y abrazarme así a tu cuerpo.

Y escarbando y escarbando,
hasta tocar la madera
que aprisiona tu descanso,
y al abrir la tapadera,

te lo juro, era como
si te alegraras de verme,
y no pude resistirlo
y te di un beso en la frente.

Imagina mi alegría,
parecía estar de suerte,
pues mis labios me dijeron
“Todavía esta caliente”

Imagínate mi suerte....

He puesto en toda la casa
el aire acondicionado,
para que el calor del verano
no corrompa tus pecados.

Déjame besar tus manos
y abrazar tu carne muerta,
sujetándote en mis brazos
cruzo el umbral de tu puerta.

Y una jarra con vinagre
para espantar los gusanos,
que han encontrado en tu cuerpo
el mejor de los bocados.

Y me sigo preguntando
si tras el paso del tiempo
seré digno de tus huesos.

Seré digno de tus huesos.

Seré digno de tus huesos.

Érase una vez

Érase una vez una joven que tenía casi la totalidad de su cuerpo lleno de cicatrices, y en una hoja apuntados, a modo de leyenda, la fecha y el culpable de todas ellas.

Ni qué decir tiene que huía de todos los demás, quizá por miedo a que algún golpe de viento levantara su camisa y descubriera sus rasguños, o quizá por temor a que la proximidad le fuera a hacer nuevos, sin avisar. Así que vagaba en gris y negro cada día, sabiendo que cualquier monocromo es siempre mejor que el dolor de la carne abierta.

Pero un día, sin darse cuenta, tropezó en un cepo y cayó al suelo, quedando atrapada irremediablemente. Al oír los gritos llegó corriendo el dueño, que sorprendido de encontrarla en tal situación se tiró instintivamente a ayudarla, descubriendo las cicatrices. Y preso de su ternura, y de su bondad, fue besando con paciencia cada una de ellas, mientras deshacía el cepo para que pudiera salir corriendo, de nuevo.

Por instinto se alejó de allí como alma que lleva el diablo, pero a los pocos minutos se dio cuenta de que ese hombre le había arrebatado la vergüenza, y el gris, y el negro. Y sola, de pie, en medio de ninguna parte, por primera vez pensó que no tenía sentido seguir corriendo.

"Desayuno", Jacques Prévert

Echó café
en la taza.Echó leche
en la taza de café.
Echó azúcar
en el café con leche.
Con la cucharilla
lo revolvió.
Bebió el café con leche.
Dejó la taza
sin hablarme.
Encendió un cigarrillo.
Hizo anillos de humo.
Volcó la ceniza
en el cenicero
sin hablarme.
Sin mirarme
se puso de pie.
Se puso el sombrero.
Se puso el impermeable
porque llovía.
se marchó bajo la lluvia.
Sin decir palabra.
Sin mirarme.
Y me cubrí la cara
con las manos.
Y lloré.

Jaques Prévert

La canción del no retorno

Ésta es la canción del no retorno, el compás de diez por veinte, el guiño que alguna nube tapó justo cuando el otro guiño, desde lejos, lo estaba observando, y que ahora se halla perdido entre todas las nadas.

Éstos son los pies zambos, la respiración débil, la espalda contraída y el corazón maltrecho.
Son las nieblas, los rescoldos, los quejidos, que no saben dónde meterse al llegar el alba, y se esconden en las uñas de los pies, en los postigos de puertas y ventanas, en las partituras de las no-canciones no escritas nunca.

Éste es el hueco llenado con masilla de paredes y cola de entelar.
La canción del no retorno.
La canción del no retorno.

La canción del no retorno,
y su punto final.

Merece la pena

Con los ojos abiertos
o cerrados,
soy como muñeca de trapo
rota entre tus brazos.

Ya sólo por eso,
y sin ningún reparo,
merece la pena pelear
un minuto a tu lado.

Cosas que nunca te dije... (A mi pequeña Lidia)

Hay veces que de tanto querer me he hecho daño con el mismo amor con el que he herido y matado.
Nuestra historia no se escribe con renglones rectos porque tanto tú como yo tenemos duro el expresarnos de formas convencionales, tanto tú como yo a veces obviamos lo evidente y dejamos calar el frío en los calcetines mojados, pero nunca olvido el calor que me has dado siempre.

Que te diga que te quiero casi menos que a nadie en este mundo no significa que no sepa, que no tenga presente, que no me hagas sentir, que soy parte de esa parte de tu alma, donde es tan aparentemente fácil entrar. Paradoja pura, que seas a quien casi más quiero en este mundo, pequeña hada siempre-triste, siempre-risueña, siempre-ingenua, siempre-sintiéndose-indefensa, siempre-sintiéndose-sola, que tristeza que no tenga alcance suficiente la avellana de sus ojos pardos, para poder ver a oscuras, y en nublado, que estoy aquí de brazos tendidos, contigo, esperando que me des un grito para darte un abrazo. No sé hacerlo mejor, lo siento. No sé ser mejor.
A veces no hablamos el mismo idioma, a veces no te entiendo y no me entiendes, a veces dejamos arrastrar demasiadas piedras en lugar de mirarnos de frente y tirarlas juntas a alguna cuneta que tenga cómo mejor usarlas. Pero es que nosotras no hablamos con palabras. Mi forma de decirte que te quiero no es juntar t-e-q-u-i-e-r-o. Mi forma de quererte es sentarme a tu lado, con mis silencios, con mis extrañezas, y querer compartir tus extrañezas, y tus silencios. Mi forma de quererte es alegrarme en silencio cada día de que un día más pase y estés conmigo.


Siento no saber decírtelo.
Siento no estar cuando me necesitas.
Siento hacerte daño sin querer. Pero tengo claro que, si te duelo, si me dueles, es simple y llanamente, porque te quiero, y me quieres.

Y sé que lo haremos por siempre.
Al menos yo no necesito más, pequeña.

Si me hablas....

Si me hablas con otras voces,
y asomada bajo todas ellas
dejas aparecer la tuya,
falsa, real, nueva, repetida,
no me importará.

Correrás el riesgo entonces
de quedar atrapado entre mis cuerdas,
el riesgo de ahogarte
entre mis redes.

Y no es por locura,
o por necesidad,
o por angustia,
ni es por hambre.

Es por lo bien que encajas
en mis pliegues.

Que nadie sepa

Que nadie sepa que entre las sábanas guardo un pañuelo empapado de recuerdos, y que a veces lo saco y me sueno en él y con él los desvaríos de noches tristes (bañadas en desolación a pequeñas dosis, bebidas siempre a pequeños sorbos).

Que nadie sepa que, por mucho tiempo que pase, hay heridas que no se curan,
miedos que no se marchan,
luces que no se encienden, ni se apagan,
sonrisas que no duran,
dudas que siempre asaltan.

No te haré pagar mis deudas.
No te haré cargar con más lastres que los que ya tengo irremediablemente pegados a la piel,
a la memoria,
a mi silencio,
a mi inercia.
Ni uno más.

Nadie tiene por qué enterarse de que a veces no consigo ser feliz, porque hay otras en que apareces, y entonces sí.

Así es...

Como un par de pétalos abiertos
con reticencias;
como una piel sensible
que al mínimo rayo de Sol
se quema,
como una nota limpia
pasada de frecuencia,
así es mi amor ahora,
tesoro encerrado en cofre
de múltiples llaves,
pequeño animal cansado
de pegar chillidos.


Como un campo de flores
repleto de quehaceres,
y deberes,
y rutinas,
y GANAS
de llevar a cabo todos ellos,
así somos tú
y yo,
y el hueco pactado entre ambos.


No hay fechas límite,
ni límites físicos,
para esto.
Esto dura mientras nos dure
el no cansarnos de mirarnos,
el no cansarnos de dejarnos llevar,
el no cansarnos de los viceversa.


Esto dura mientras nos duren,
por separado y en común,
las ganas de un abrazo,
y de todo lo demás.

El libro de la vida

Siempre habían sido amigos, y desde luego daban por supuesto que era imposible quererse más. Tampoco concebían quererse distinto.

Un día él marchó en tren a la guerra con los demás muchachos, y ella le despidió en la estación como la amiga que despide al amigo, como la madre que ve partir al hijo, como la hermana a la que le arrebatan el hermano, sin piedad.

Con paso cabizbajo volvió a casa, y al pasar por la vitrina donde se guardaban el libro de la vida de él y ella, donde dos siempre-niños se sonreían mutuamente, descubrió con atónita sorpresa el rostro de un hombre en la portada del libro de la vida de él. Y lo más curioso es que todo el mundo parecía haberse dado cuenta, mucho antes que ella, de que él había crecido.

Al tomar conciencia de su rostro nuevo, pasó los dedos por sus rasgos, comprobando casi con miedo que también ella era distinta, y que su cara encajaba como un puzzle en la cara de él. Y tal vez ahora ya llegara tarde para decirle de nuevo un “hola” por primera vez, pero al menos le quedaba la esperanza de creer que a su vuelta tal vez todo pudiera ser distinto, y el consuelo de poder esperarle como toda una mujer.

Helena Varaseca

Érase una vez un torreón con una princesa triste y espigada que solía pasarse la mitad del tiempo asomada a una minúscula ventana, añorando la felicidad que de vez en cuando le llegaba en ramalazos de aire fresco, pero sin valor para levantarse de la silla donde sus muchos gatos la enredaban.
Siempre triste, siempre esperando a que las cosas cambiaran. Haciendo y deshaciendo los bucles de su pelo negro y largo, maullido tras maullido, lágrima tras lágrima, corazón partido tras corazón partido. Y nadie la entendía, y nadie sabía que estaba ahí arriba, sufriendo tanto. Incluso las alegrías, por no ser compartidas, ya no la alegraban.
El mundo giraba y osaba seguir, pese a ella.
Y no veía mayor sentido a los días, que contar decepción tras decepción, y acumular sueño tras sueño. Y suspirar. Para nada.

Y un día, sin que fuera éste especialmente distinto, sin que hubiera ocurrido en su vida nada especial, la princesa, sin saber por qué, se levantó de la silla. Se despidió de cada uno de sus gatos, con mimo, con pena. Y los dejó callados, observándola. Abrió la puerta del torreón y bajó uno a uno cada peldaño, con cuidado, con nerviosismo.
Y al fin salió a la calle y el Sol le dio en la piel, y la sangre le bombeó fuerte en las piernas, y en el pecho, y en la cara. Y comenzó a saludar al frutero, al granero, al pastor de vacas, al jovenzuelo que llevaba años observándola desde abajo sin que ella tuviera la más remota idea.

Y es que para ser feliz sólo hay que quererlo, aunque a veces nos cueste tanto levantarnos de la silla.
Te prometo que serás feliz, Helena.
Te lo prometo....

Me enamoro de cualquiera

El sol me cuartea
con suavidad,
y a paso ligero me persiguen
las nubes de marzo.

Llega la primavera
y me enamoro de cualquiera
que tenga tus ojos;

de cualquiera que ponga
en su boca tu voz,

de cualquiera que me hable
en tu mismo idioma.

Es tan fácil...
Llega la primavera
y cualquiera me vale.

Tan sólo le pido
que sea tú.

Si no, no sirve.

No necesito ser tu musa

No necesito ser tu musa.
No me hacen falta tus poemas.
De letras y mentiras
ya está lleno el mundo;
de metáforas y símbolos
ya estoy servida.

Lo que quiero es ser real, real, real,
y que me toques
labios,
pelo,
caderas,
alma.
Como si yo fuera la pluma
y la tinta
con que escribes.

No tu mensaje,
sino tus palabras.

No tus caricias,
sino tu acariciar.

No tu fin de vida,
sino tu forma de vivir.

Princesas

"Para una princesa errante,
cuya madre-castillo-fortaleza
siempre estará esperándola".


Gracias por nunca cerrar la puerta.

ODIO

ODIO
ODIO
ODIO
ODIO
ODIO
la hipocresía,
las sonrisas postizas e inexpresivas de ojos opacos,
la máscara falsa de la gente como tú
que no vendéis más que humo;

los egoístas como tú.
los egoístas como tú.

Tarde o temprano, os caéis
por vuestro propio peso.

Edu con camisa azul

Levanto la vista de las cuerdas y te encuentro.
Abro la puerta de la calle y me esperas.
De nuevo lías el azar y apareces cuando no debes. Llegas ya toda una vida tarde, toda una yo distinta.Y pese a que ninguno de los dos se acuerda de dónde quedó la boca para hablar,para bien o para mal, para dulce o para amargo, entre nosotros nunca puede haber silencio.
Escucha.Es imposible, ¿lo oyes?
Entre ambos siempre hay tic tac, tic tac, boom boom.

Y una derrota que cae siempre, muerta, tras la derrota anterior.

Te llamo

Cuando llevas tiempo sin venir,
te llamo.

Parece que a mi corazón le gusta
lamer viejas heridas.




Y para todas ellas, dedicada queda esta canción.

JOAQUÍN SABINA, "INCLUSO EN ESTOS TIEMPOS"

Incluso en estos tiempos
veloces como un Cadillac sin frenos,
todos los días tienen un minuto
en que cierro los ojos y disfruto
echándote de menos.

Incluso en estos tiempos
en los que soy feliz de otra manera,
todos los días tienen ese instante
en que me jugaría la primavera
por tenerte delante.

Incluso en estos tiempos
de volver a reír con los amigos,
todos los días tienen ese rato
en el que respirar es un ingrato
deber para conmigo.

Y se iría el dolor mucho más lejos
si no estuvieras dentro de mi alma,
si no te parecieras al fantasma
que vive en los espejos.

Incluso en estos tiempos
triviales como un baile de disfraces,
todos los días tienen unas horas
para gritar al filo de la aurora,
la falta que me haces.

Incluso en estos tiempos
de aprender a vivir sin esperarte,
todos los días tengo recaídas
y aunque quiera olvidar no se me olvida
que no puedo olvidarte.

Estufas en verano

Cambio cada noche de fructífero sueño y descanso rotundo, por el “respirar fuerte” pegado entre mis sábanas, y tu tacto adherido a cada tacto mío, pegajosos ambos en un pegajoso hacer y deshacernos las bocas. Y las risas. Y los sueños.
Y de llanura en llanura rodeamos superficialmente alguna que otra montaña de fauna y flora autóctonas del bajo vientre, y a pequeños intervalos picapedreo tus reservas, mi táctica y estrategia en sobre cerrado, mis manos abiertas esperando que de propia voluntad las llenes con las tuyas, y en silencio creemos lenguajes sólo de mí para ti y de ti para mí, que podamos hablar en público, y estando solos, o estando juntos, y que nadie nos escuche. Ni el silencio.
Que mis cejas te guiñen de noche y sean tus comisuras las que me respondan de mañana, muy bajito. Muy bajito. Muy bajito.

Ahora puedes apostar cuánto hay de verdad y cuánto de mentira en todo lo que te escribo.

A Laura

Vayas donde vayas ocupas todo el espacio. Robas a los demás el aire que les toca. Tú no te das cuenta, tienes tanta luz que nunca cabe más nada. Te sale de las uñas, del pelo, de la boca, de los pies. Se desprende de tu ropa y empapa el sofá donde te sientas.

Perfecta. Sencillamente eres perfecta.
Más guapa que ninguna.
Hecha para querer y ser querida, para estar a la altura. Preparada y dispuesta para una palabra, para un silencio, para dar, para entender.


Perfecta. Sencillamente ideal.
Tu mente trabaja a ritmo doble, tu alma no descansa, y las pocas veces que tus manos paren, paren muy bien. Y no sé cómo te late todavía hoy el corazón de toda la sangre que bombea. No sé cómo das abasto.
Y aún sacas un hueco para cargar conmigo, para llevar a rastras el saco de huesos donde me he metido. Yo no quiero pesarte mucho.


Y me obligas a escribirte, me obligas, a sabiendas, a limitarme, a no hacerte justicia. Cómo puedo decirte cuánto te admiro combinando sólo las letras de un triste abecedario.
Cómo decirte algo más. Algo más que perfecta.


Cómo describir amiga, madre, hija, hermana, compañera, colega, maestra, contrapunto, apoyo, fuerza, ídolo, sostén.

No puedo.