El náufrago errante

Me baño en el rocío de tus ojos infantes,

-tiernos e ingenuos- que desmigan

cada quiebro de mi cuerpo

como quien mira por primera vez y reconoce

lo que en cuentos le ha narrado el deseo al oído.

Me escuchan como quien oye lo que –adivina- debe ser

un canto de sirena, y la sigue como un loco hasta romper

una a una todas las olas con su fuego de madera.

Porque hace una vida que no siento ya la mía,

que estoy sorda a mi cuerpo y acallo mi alma,

y mis prioridades se van ordenando una a una

de manera compulsiva y racional.

No siento la piel, todo es puro trámite,

tránsito hacia algo que no está aquí

pero de aquí depende.

No siento ya el estómago, el hambre animal,

solo unas manecillas viejas de reloj que acortan

con hilos de seda blanca las horas;

agonía, abatimiento, silencio;

calma, seguridad, bienestar.

He tenido que agarrarme a un recuerdo

para poder sentir algo, retroceder

unos cuantos años para -reflejada en la infancia-

volverme por unos segundos poderosa de nuevo,

como un lucero prendido en la oscuridad de la nada

capaz de guiar a los errantes náufragos

hasta la perdida quietud del alba.