Sóplame en el cuello, vida

A dónde crees que vas andando sobre mojado, fingiendo que no sabes que son tus pies los que convierten la tierra en barro allá por donde van. A dónde creo que voy así, sin más cuerpo que el que llevo por mochila, sin más alma que la que sale y entra y sale y entra respirando a borbotones. A pompas de jabón.
Sin más vida vivida que tropiezos. Sin más camino que escaleras. Sin más arreglo que un lavado con lejía y agua fría. Sin más clase que una modesta elegancia derivada de cierto tipo de caducos principios.
Sóplame en el cuello, vida, que aún estamos a tiempo de hacernos el amor tú y yo. Aún estamos a tiempo de declararnos la guerra tantas veces como treguas me concedas, como felicidad me atrases, como palizas me devuelvas.
Sóplame en el cuello, vida, que me queman venas y cartílagos, y he reservado para ti y para mí la suite más alta en el hotel más viejo, con champán a dos copas y cerradura por dentro, a ver si la una frente a la otra llegamos a algún tácito acuerdo que me devuelva al buen camino del que algún día sin querer me desvié.

Sóplame en el cuello, vida, que cuando no me das calor tengo frío, mucho frío.
Y si sólo nos espera la muerte, y si por morir hay que morir, y testaruda y necia no me das tú, maldita vida, lecho de carne, entonces yo escojo morir de pie.
Y que por sonreír, sonrían hasta los gusanos.