El privilegio de ser feliz

Cuando la vida la has sufrido y disfrutado con tanta intensidad, los años cuentan doble, las arrugas se marcan antes, la respiración ya se agita más difícilmente, y el sentido de las horas , y los días y las risas es siempre mucho más claro, más conciso, más directo y más limpio.

Y sé que quien tenga más años y lea esto reirá con condescendencia, pensando que soy una niña y no sé lo que digo, creyendo que los jóvenes nos creemos que la vida es lo que vemos a cinco escasos metros por delante.
Y en parte tendrá razón, y en parte estará equivocado, porque yo siempre fui vieja con el alma, y llegados a este punto, aún sabiendo cuántas cosas me quedan por hacer, creo que una vida completa para mí será suficiente, y que el día que muera moriré entera, vivida, y satisfecha.

Y esto lo digo porque ayer, en una revelación que me pilló por sorpresa, pero preparada, entendí que cada llanto y cada decepción que durante momentos me nublaron por completo, vivieron exactamente cuando tuvieron que venir, y me han ayudado de esa forma tan jodidamente particular (y efectiva) que acostumbra usar el dolor.
Sólo después de que me hayan tratado mal he sabido dar la importancia que se merecen los gestos nobles.
Sólo después de haber perdido toda fe en mi entrega gratuita puedo recobrarla sabiendo que ya no la entrego de primeras, ni a cualquiera. Como siempre debió ser.

De manera que por fin entiendo que incluso todo lo malo de este vida, de golpe se vuelve bueno, y eso, aunque parezca simple, me ha costado 22 años y medio averiguarlo.

Pero ahora que lo sé, empiezo a entrever que ser feliz en realidad es fácil, y que creo que una vida para mí será bastante, y que el día que muera moriré entera, vivida, y satisfecha.
Feliz de haber vivido, de haber tenido el privilegio de sentir todo lo que he sentido, de querer todo lo que he querido, de sufrir todo lo que he sufrido, de aprender todo lo que he aprendido y enseñar todo lo que he enseñado, y el privilegio de nunca haberme cansado de soñar.