Para ese entonces

Podrá secarse el agua, algún día, en todos los océanos, 

se evaporará el óxido, el plástico, el sedal

olvidado por un par de amantes en la gruta secreta 

que abrieron ambos en aquel coral.

Huirán despavoridos los cadáveres de los peces,

podrán los huesos astillados de los pájaros 

incendiarse, como fuego serán también los castillos 

cuyos tronos habrá visto morir el mar.

Podrán, y lo harán, y tal vez ya no estemos 

para contemplarlo, pero si para ese entonces

al fin has encontrado lo que andabas buscando,

ambos podremos respirar en paz.

Suena "Window", 

de The Album Leaf.

*Que estés detrás no implica

que no puedas para siempre

seguir delante.

El tiempo que cuenta

El tiempo no se mide en años,

en qué-pensará-la-gente-de-nosotros.

El tiempo que cuenta se cuenta en orgullo, 

el profundo, ancho, tremendo orgullo 

cuando te miro y veo cómo has llegado a mi vida 

arramblando todo lo llano con tu enérgica ambición.

El tiempo que cuenta es el que aún falta

para aprender de ti a hacerme grande,

a contagiarme de tus ganas de comer la vida

y volcar toda la pasión del mundo 

en cada pequeño momento.

El tiempo que vamos a medir nosotros

se lee cada amanecer en las nubes, 

lo escondes cada noche debajo de las piedras

para con las manos libres 

hacerte bajo mi sombra un ovillo 

y rodando perder la cuenta

si en lo que suma menos lo que resta

algún día no te llevas tanto como Mena.

Suena “1440”,
de Olafur Arnalds.

La noche entre los dedos

Me cae la noche entre los dedos

como el rocío baña las flores 

en la madrugada.

Me bebo el cielo contigo, 

estiro los brazos todo lo largo

que me permite el techo estrellado

y apunto mi arpón hacia lo alto,

alcanzo de lleno la bóveda

y te ato a mi cuerpo con la liana.

Nos colgaremos toda la noche,

penderemos de un fino hilo 

toda la vida

esquivando el vértigo

que nos acecha en lo oscuro 

del desfiladero,

y seremos duros y fuertes

como un par de brutos diamantes

reflejados el uno en el otro.

Tú no lo percibes

Tú no lo percibes, no eres consciente

porque ahora mismo estás henchido, flotando,

bailando en el torbellino del aire en el que te besan 

traviesas las hojas que le has robado a algún árbol

mientras ves el horizonte desde arriba

imaginando que te comes el mundo tan fácil, 

de un solo bocado, y estás tan ocupado 

que no ves que me he quedado abajo,

no has reparado en tu vuelo de águila

en que yo ya no estoy a tu lado,

que ya solo te veo perderte,

que no me oyes cuando te llamo,

y te vas volando como un diente de león 

que al viento (suicida) se ha deshojado,

y yo (de nuevo vuelvo a ser solo yo) 

me quedo aquí (otra vez aquí, acabada)

hurgándome este agujero mío lleno de nada,

esta llave de paso abierta que en el pecho me has dejado,

ese trocito que me falta, y que ya para siempre 

(a donde quiera que vayas) contigo te habrás llevado.

Suena "Embody me", de Novo Amor.

"Embody Me"

Stole, forcefully

Forced from me, your body leaves

Fold to your knees

Your body needs to embody me

Decorated in your bed

Every second that we had was newlywed

Oh, where've you been

All soaked marine, in kerosine

Stow your love with me

My body needs your body heat

Decorated in your bed

Every second that we had was newlywed

Separated in your head

In every present that you had, I was a wreck

Oh, I'm in agony

Your anatomy has gone

And the hold that you had of me

Didn't have any, at all

Indiana Jones

Hay un lazo en el aire,

hoy seré tu Indiana Jones.

Voy a atar la soga y no será a tu cuello,

pondré por testigo al inocente arroz 

y te verás cautivo, 

indefenso, falto de reflejos;

te robaré la palabra, 

y la llevaré ya (para siempre)

como parte de mi propia voz.

(34)

Tiene que quedar algo

Tú ya no te acuerdas, parece que se te ha olvidado 

lo que os unía, pero va más allá de mí, de ella, 

no solo se apoya en ladrillo, busca bien, 

aún tiene que quedar algo.

Seguro que ese silencio tuyo esconde bajita la cadencia

de todas las risas que yo desde aquí sí oigo replicando,

busca bien, no tires la toalla,

no todo puede haber cambiado.

Ya vienen

Gris.

Gris es la luz que se cuela por la rendija

roja la puerta donde cuelga la señal de precaución;

se han encendido todas las bombillas,

ya está funcionando a pleno rendimiento el dispersor.

Todos y cada uno de ellos están preparados y en sus puestos,

asoma el colirio tímido en el recibidor.

Todos esperan por si acaso tú y yo no podemos con toda 

la horda de monstruos salvajes que ya suben por el ascensor

a salvajemente devorarme la esperanza, 

a sin misericordia romperme en añicos el amor.

Te miro y me coges de la mano, nos late a ambos

el corazón tan fuerte, llega hasta tan lejos el pálpito

que no habrá manera de convencerles de que no estamos,

en este caso no va a solucionarlo todo cubrirnos con el edredón.

Y si finalmente no podemos con ellos, si nos desgajan

y separan cada uno de nuestros miembros 

y pese a los súplicas nos los apartan,

si nuestros ojos ya no pueden guardarlo todo 

y nos sobran ya las inútiles pestañas,

no olvides que te quise

de la única manera que sé

(con todos estos demonios minándome,

con toda esta ansia ahogándome,

con toda esta sed insaciable),

moreno.

Suena "Mil razones", 

de Luis Brea y el Miedo

Cosas que se encuentra una llenas de polvo

No habrá corriente alguna que me aleje

de la arena blanca de tu cuerpo

ni de la sinuosa y vertiginosa línea de mar que 

conforma el contorno de tu costa.

No habrá corriente, mar u océano

pena, desgracia o miedo

capaz de arrastrarme a la profundidad,

mi destino nada hacia la playa

donde aguarda varado el tuyo.

(Yo te quise mucho, muchísimo, pero reconócelo...
tú también lo hiciste. )

El cielo se rompe en olas

El cielo se rompe en olas,

pequeñas cuentas de un collar blanco

que refleja en el agua tu sonrisa y la mía,

demasiado ocupadas salvándose del mundo

como para poder sonreír como dios manda.

Están llenas de un beso

que borda la arena húmeda

con el sedal de los veleros,

y teje flores a la carne de los labios

para ir sembrando con ellas

la linde de nuestro sendero.

El cielo se rompe en olas

y nada haremos ya sino rompernos

de luna y de miedo,

de noche y de fuego,

como dos átomos mutuamente sostenidos

entre la quieta muchedumbre del universo.

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La casa azul

La casa azul, 

la casa azul es la buena.

El hueco que ves al fondo es la cocina, 

y por esa gran ventana que da a poniente 

se colará a mesa puesta el Sol cada mañana

para volcarme en la taza el café caliente.

Y por esos escalones subiremos al tejado 

-con mimo y cuidado para no caernos- 

a divisar el pasaje lunar que se abre ante nosotros 

igual que se regala al mundo la flor de los almendros.

Sacaré las pipas, pelaremos cientos en silencio 

calculando como expertos topógrafos

cuántos metros hacen falta para crear 

la perfecta escenografía de nuestro cuento,

qué tabiques deberemos levantar cuanto antes

para detener el tiempo, en qué armarios guardaremos

los sacos de caricias con las que recargar las futuras 

bombillas fundidas de nuestro firmamento.

La casa azul, 

la casa azul es la buena,

pero las nubes oscuras por fin se marchan

y un rayo tímido viene a enseñarnos de golpe

la verdad que habíamos enterrado bajo todo 

en lo que nos estábamos mintiendo.

Observa cómo la cocina y el azul se disipan 

y todo son a nuestro alrededor ladrillos viejos;

cómo la casa en ruinas no es fin, sino comienzo,

y nada necesito contigo más que miles de proyectos.

(32)

Suena "Superlungs my Supergirl,
de Terry Reid.

Lo que nadie sabe

Lo que nadie sabe,

lo que sólo sabemos tú y yo

es que la luna antes era llena,

colgaba repleta, henchida y bella

cada día de la bóveda azul.

Hasta que un día te la pedí

y la desgarraste de un bocado,

le arrancaste por sorpresa un cacho 

para hacerme un collar con él,

me pintaste con su sangre todo el cuerpo,

lo volviste blanco inmaculado,

una radiante luciérnaga alumbrando

con su batir de alas el oscuro cuarto.

Y la luna vino furiosa y dolida a reclamarlo,

al verme tan feliz con el collar 

encontraste el valor para negárselo,

amenazó con apagarnos y al final 

tuvimos que llegar a un pacto:

una vez al mes accedió a prestármelo,

pero guardaríamos el secreto 

del cómo y el cuándo.

Y así ha sido hasta hoy, 

que sólo tú y yo sabemos realmente

lo que brilla bajo las sábanas cuando nos abrazamos,

la cuenta perdida de un collar que
-casualmente y hace mucho-

entre ellas se quedó olvidado.

(24)

Suena "young and beautiful", 

de Lana del Rey.

Una historia que no va a interesar a nadie

Esta historia habla de una mano

y un recto camino de hormigas, 

botones que la mano desabrocha uno a uno

siguiendo un meticuloso orden

del cuello al vientre, nunca al revés.

La historia habla de un vientre y una nuca

que de repente se ven expuestos,

el aire les pone la carne de gallina,

se llena la estancia de cacareos que ruedan

por el vacío sin casco y sin arnés.

Y es la historia de una manta

a la que al oído le ordenas 

lo que hay que hacer,

sabes que puedes confiar en ella,

ya te lo ha demostrado alguna vez.

Y la manta arropa a la niña, 

la cubre en silencio con cariño 

de la cabeza a los pies,

y cierras la puerta con cuidado

para que la dormida no lo pueda ver.

(27)

Suena "¿Por qué combatimos?", de los grandes McEnroe.

La voz a tiempo

Buscar culpables al fracaso es tan adictivo

como intentar atrapar las briznas de hierba

que alguien ,para hacerme rabiar, está lanzando al aire.

Estoy rompiéndome por dentro,

me seco.

Y no me sirven de nada los culpables,

ninguna culpa va a arreglar esto,

sólo lo haría ya la caricia, la voz a tiempo,

la ilusión que se me escapa por entre las cortinas

como un lamento, un grito de auxilio

en el que nadie va a leer mi sufrimiento.

Suena "Nos quedamos solitos", de la gran Rosalía.

Naturaleza (viva)

En una de tus rodillas duerme mi cabeza, 

la proteges de la luz con tus manos

(pasan sus breves vacaciones por mi pelo,

rozan tímidas, muy de vez en cuando, mi cuello).

Apartas los rayos como a moscas, y sin saber cómo 

a mi brazo se le ha enredado un gato,

naturaleza muerta de siesta y sol viva

que enmarca al fin nuestra ansiada primavera.

Nos sepultarán los restos y los huesos,

no podrán encontrarnos aquellos que viven afuera

de la burbuja cotidiana que nos cubre 

como un paraguas,

afuera de este lenguaje tuyo y mío

de diccionario ilustrado, re-escrito cada día,

por el que atracan en nuestra bahía

como barcos todas las palabras.

(21)

Querer poder

Poder y querer, querer poder

separar el agua como Moisés

para cruzar con todas mis maletas

la arena movediza sin mojarme.

Alguien me ha dicho que lo bueno

está al otro lado; el imán del pecho

me guía para no perderme,  y abrazar

mi añorado destino de ave migratoria.

Nadie en su sano juicio dijo que fuera fácil,

no hay premio sin esfuerzo, victoria sin sangre;

quiero derramar la mía, en indefinido y en presente,

encantar todas tus serpientes, desarmarte,

y tal vez desde fuera parezca que todo lo hago

a la sombra de tu larga sombra (como un segundo

que es unidad métrica, pero no de tiempo)

cuando en el fondo tú y yo sabemos

que es todo esto en realidad la luz.

(21)

Suena "A Stutter", siempre Olafur.