Loca

Desapareces aún antes de haber venido. Y yo no aprendo la lección del día, y olvido en los bancos los bolígrafos, y aún hoy se me queda prendida la bufanda en las ramas de los olivos, y aún hoy sigo intentando vendernos la Biblia a ti y a mí.

Átame las manos, tápame los ojos, córtame los pies, párteme la lengua, para que no pueda seguir matándome. Sácame el cerebro, ya no quiero pensar más.

¿Tan difícil es estar callada?
¿Tanto cuesta contar hasta tres mil millones antes de precipitar neuronas sin gracia, ni tino, ni momento, ni justificación?



Víctima de mí misma, esclava del sinsentido, aire embotellado, muerto de ganas de vivir.