Sangre seca

Muerdes la yugular del halcón abatido en mitad del vuelo, que cae al suelo sin haber tenido tiempo de despedirse de la vida.

Goteas y manchas de rojo y de nada los campos que vieron la sombra del que ya no los sobrevolará más, pues lo has matado.

Clavas estacas en las puertas, y a los groznes de las ventanas los llenas de tierra para que chirríen y a media noche no dejen dormir a nadie.

A sabiendas.

Miro tu actuar impasible, ajena a todo.

Saber de ti ya no me da ni frío.

Pensar-en-ti ya no existe en mi diccionario.

El halcón revive una y otra vez, pero de tus manos la sangre seca nunca salta...

Nunca salta.