No habrá perro sabueso que me siga cuando encuentre el valor de tragarme la tierra, de fundirme entre la niebla, de correr. No habrá lugar en el mundo que me sirva de posada, lamento que me traiga de vuelta, culpa que no me deje dormir.
Correré y correré hasta romperme las rodillas,
correré y correré hasta volar por los tejados,
llegaré hasta dónde aún no he llegado y te sonreiré, desde ese lado, por fin desde ese lado.
Y todo lo que hice mal, lo que perdí, tendrá sentido,
y todo lo que no lo tenga (si para entonces no me ha consumido) lo lamentaré
(Lenta, profundamente, con ternura, con remordimiento).
Por mutuo acuerdo ambos amputaron aquel día respectivos brazos, con caricias y pañuelos. Ambos enterraron brazos, con escoba y pala, pico y pala, pico y pala. Y se levantaron de propio pie, ella dirección derecha, él izquierda. Decidieron no volver a verse, por el bien de las heridas.
Y se levantaban con las piernas, comían con la boca, se rascaban con los pies. Con orejas escuchaban y de la garganta hasta reían. Pero el miembro amputado, según los médicos, duele (cosas del cerebro).Ella veía la guitarra, pero sin él (sin ellos) ya no podía tocarla.
Veían la vida y no podían cogerla, veían la felicidad y no sabían como agarrarla. Sin manos, sin brazos, sin hombros, tullidos, muñones, amputados por amor, sin amor.
Y la vida siguió, como siguen las cosas que no tienen mucho sentido. Poniendo flores de a turnos en la tumba de sus brazos, llorando a turnos, sin decírselo (para no encontrarse) por los que eran antes, cuando estaban completos, con brazos, con ganas de usarlos.
Y la vida siguió, muy poquito a poco, y ella desde la derecha, y él desde la izquierda, de seguro (y aun sin brazos), siguen soñando con seguir queriéndose, aunque sea un poco.
Ayer estaba con unos amigos cenando y decidimos ir a la plaza de Santo Domingo, lugar emblemático en Murcia que hace la mayoría de las veces de centro neurálgico de reunión. Sin esperarlo, encontramos un escenario enorme montado en medio de la plaza, las farolas apagadas y una música que desde el principio me estremeció. Fui corriendo a preguntar a una chica de protección civil el nombre de los artistas, aunque no lo recordaba y me tocó buscarlo esta mañana por Internet. Pero lo he encontrado, “Neuman”.
Cuando me he puesto a investigar quiénes son, me he quedado de una pieza al ver que eran de Murcia, y no sólo eso, sino que con el teclado he coincidido yo de fiesta bastantes veces, por ser el mejor amigo del novio de una de mis mejores amigas. Casualidades de la vida. Yo sabía que tenía un grupo pero nunca lo había oído, y aquí me hallo ahora, rindiéndoles pleitesía por un concierto que me gustó mucho, y por un disco que me ha gustado mucho más.
Así que ésta es otra toma de esta serie de músicos murcianos, de los que nunca se suele mencionar el origen, a los que no se les brinda todo el apoyo que se debiera, pero que salen a la luz, con constancia y talento, como siempre acaban saliendo los grandes.
Pero eso no lo digo yo, ya lo dicen otros, y mucho mejor.
“Tras la disolución del grupo La Fábrica de la Luz, Paco Román decide llevar a cabo su propio proyecto. Así nace NEUMAN.
Paco dedica algunos años a componer y grabar en solitario más de 150 temas, compuestos y ejecutados por él, hasta que a finales del 2009 conoce a Fernando Lillo, un joven pianista cuyas inquietudes y aptitudes musicales le cautivan desde un primer momento. Con él, y por primera vez en su trayectoria, NEUMAN encuentra el aliciente e instrumento definitivo en sus composiciones.
Tras una gira en mayo de 2010 por Suiza, Austria e Italia junto a los neoyorquinos Aluminum Babe, al grupo se le une ese verano el multi-instrumentista Raúl Frutos, con el que el proyecto toma forma definitivamente.
Gracias a la excepcional sintonía y simbiosis musical de estos tres jóvenes murcianos, en septiembre de 2010, NEUMAN lanza su primer trabajo, “Plastic Heaven” (Loopside Records). El álbum tiene rápidamente una fenomenal acogida, tanto por parte de la crítica especializada como por el público en general. Antes de acabar ese año festivales como Microsonidos (Murcia), Wild Weekend Festival (Málaga), Salinas Pop Festival (Murcia) o Monkey Week (El Puerto de Santa María) ya los incluyen en su programación.
En 2011, y con su primer disco ya en el mercado, Neuman ha actuado en el Festival SOS 4.8 PRO, en el “Heineken Día de la Música 2011” en Madrid, en el Red Bull Tour Bus del Festival Internacional de Benicassim (FIB 2011), y ya están confirmados para otros festivales. Asimismo, continúan con la presentación de su álbum por toda la geografía española, álbum del que ya han publicado tres videoclips: “Plastic Heaven”, “Just A Lie” y “I Have the will”, que se emiten en los principales programas y cadenas musicales del país, y en los próximos meses presentarán el cuarto, y último de este disco, “La Yo”. A finales de abril visitaron los estudios de RTVE, donde estuvieron en las “entrevistas acústicas” de Hoy Empieza Todo de Radio 3, emisora que ha supuesto un gran apoyo para ellos desde que publicaron el disco.
Durante todo este año 2011 han continuado intensamente con la promoción de su primer trabajo y no han parado de entusiasmar al público con su contundente directo en salas y festivales españoles. En agosto de este mismo año empezarán a grabar ya el que será su segundo trabajo, con la intención de lanzarlo antes de final de año.
Y aunque parezca difícil después del alto nivel conseguido con “Plastic Heaven”, estamos seguros de que NEUMAN nos volverá a sorprender.
Noto golpear mis pies un pez huidizo que ha creído que son mis muslos rocas.
Me azota por debajo del horizonte que se ondula en mi ombligo, en la playa donde siento el rastro de tu nieve, donde huelo los copos hechos lluvia,la lluvia hecha agua,el agua quemándome la sal.
Aletea entre mis piernas un pez que se convierte, sin saberlo, en mi último tacto, en última escama, y me abre la veda en un mar donde para buscarte me baño, y para llamarte me ahogo,
en vano.
Cierro los ojos y dejo que me llene por completo la negrura del fondo, y bancos de peces ciegos me anidan las costillas, y me hundo lenta, lenta, lentamente, con los ojos abiertos y las manos vueltas de repente algas, viendo cómo sorprendentemente no vienes a salvarme.
Y la radiografía ha salido gris esta vez, no vió el doctor pulmón, ni derrame, ni cornisa. “Está muerta, no cabe duda. Se ahogó”.
Entonces uno vuelve a casa. Bueno, uno vuelve, más bien, a donde manda las maletas, a donde están sus padres, sus amigos, la familia. A lo que siempre ha (había) sido su casa, vamos. No se puede negar que ahora casa es un concepto más abierto, la familia es ahora un término bastante más universal, más repartido, variopinto y cosmopolita, y a la amistad se le añaden matices que no valían antes, ni tampoco valdrán después, para el resto de los casos.
Uno vuelve a casa y trae a mitades melancolía y ganas de recuperar el tiempo, y a una misma vez se da cuenta que ya no sabe ni quiere ser sin aquéllos con quienes ha sido tanto tiempo, pero que no hay sitio para ellos en la nueva-vieja-vida a la que se ha vuelto. Hay que soltar amarras y dejarlos ir, empequeñecer su recuerdo y limitarlo a un par de objetos guardados, a fotos estratégicamente colocadas. A una sensación de valentía nueva, una mirada distinta, como de corazón roto, curtido, maduro. Inteligencia emocional.
Uno vuelve a casa y la casa ya no le parece tan bonita. O si eres afortunado tal vez sí, pero hay algo que falla, hay muebles que molestan, ausencias que taladran. Y comprende que así es la vida, y comienza poco apoco a intentar reconstruir su identidad, salvando un poquito de aquí, otro poquito de allá, adaptándose a lasnormas de las que ya se había olvidado.
Y es duro. Duele comprobar que esa personalidad inventada desde cero cuando uno está fuera no es tan auténtica donde aquí ya todos te conocen, desde mucho antes de que soñaras con la posibilidad siquiera de ser distinto. Y tus mismos amigos, a los que amas, los que te han guardado el hueco y te quieren de vuelta intacto, te obligan, inconscientemente, a ser esa persona a la que quieren, ese carácter definido al que tanto han añorado. Pero si eres valiente concilias, negocias, luchas, e intentas sutilmente meter sutiles cambios que te dejen, sin defraudar a nadie, seguir sintiéndote dueño de ti mismo, hecho a tu medida, diferente, renovado, limpio, con ganas de asombrar al mundo, de asombrase uno mismo, poniendo a punto otra vez esas cosas que nunca hice, esos hobbies que dejé olvidados.
Una vuelve a casa y hecha tanto de menos su casa de antes, que le duele ver en las paredes las fotos ridículas que pegó cuando tenía dieciocho años y que hace mucho que ya no importan nada. Y las tira. Y por fin tira las cartas de infancia, tira jarrones, y flores, tira llaveros, ropa, zapatos, libros, y los tickets del cine de algún par de exnovios. Limpia las paredes y da una mano de pintura, y el dormitorio se convierte en un punto de partida neutro, en una sacudida de manos donde la victoria es simplemente no permitirse una derrota, aunque ésta vez no haya ganador.
Y uno vuelve, y cuando vuelve aún no sabe que de noche el corazón se le pondrá pequeño, que en los bares ya no podrá pedirse esa cerveza con esa persona con las que te has tomado tantas, no se compartirá más veces el desayuno, ni las tardes femeninas, ni las películas en el salón con tés de hierba, por ejemplo. Que no podrá ya comentar anécdotas porque nadie aquí las habrá vivido, y la distancia pondrá polvo de por medio con aquellos que ahora dicen prometerte, como tú les prometesa ellos, amor eterno, atención continua, y el mismo hueco en el alma, para siempre.
Pero a la tristeza, a la nostalgia y a la pena, al final le podrá la desidia, el aturdimiento, la falta de parámetros. A la añoranza le podrá la necesidad de sobrevivir, de adaptarse al medio, de encajar. Y el tiempo, que todo lo cura, también curará esto.
Y lo que durante un año ha sido tu vida, pasará a ser tan sólo un año de tu vida, por mucho que ahora a uno se le rompa el alma sólo de imaginarse que podría existir siquiera esa remota posibilidad.
El cuerpo conserva memoria, eso es una verdad indiscutible (por lo menos en mi blog, y cuando lo diga yo), que seguro podrá justificarse (cosa que beneficiaría a la credibilidad del comentario dicho previamente) desde los distintos ámbitos de la ciencia y la psicología.
Pero de esas muchas memorias que lo enriquecen o torturan (que de todo hay), la que me centra hoy es la memoria de los músculos, o de la resistencia deportiva en general. ¿Y por qué? Porque yo lo valgo.
Hace tres semanas me apunté al gimnasio tras un año sin actividad física. Un verano en el postoperatorio (in)oportuno, y 10 meses atrapada en un pueblo sin facilidades deportivas, propiciaron a mala idea que todos los éxitos cosechados por mi inconmensurable esfuerzo, vocación y vigorexia (que aquellos que me conozcan habrán podido seguir en mi ya viejo diario corporal, “CUERPO”) se diluyeran como sudor apestoso por mi piel de naranja y melocotón, por mi piel lechosa a claroscuros celulíticos, e hicieron que mis poco desarrollados músculos, todavía imberbes e incipientes, huyeran de un cuerpo que se había convertido en cobijo de cerveza, grasas saturadas y sedentarismo nocivo, barato y pesado.
Pues sí, señores. Tras un año completo de realizar 2 horas de deporte entre 5 y 7 días por semana, al volver a casa me encuentro con que entro en los pantalones con excesiva y bajonera dificultad, y que mi forma corporal (o contorno seductorio, como lo queramos llamar), ha hecho decrecer mi autoestima a unos niveles muchos más bajos de los que estaba antes de que se me ocurriera si quiera hacer deporte, antes de paladear la miel del esfuerzo satisfactorio.¿ Y por qué? Porque antes me daba igual estar gorda, y ahora ya no.
Me apunté hace tres semanas (por retomar ya el hilo conductor a un par de párrafos más arriba y dar así consistencia a esta narración) y me embutí en un par de mallas, recorriendo ya sin tranvía gratis los 20 minutos que me separan de ese centro donde la promesa de hacerme sudar no lleva implícita una garantía de hacerme adelgazar, que si se me permite es aún si cabe más importante. Pero yo no desfallezco. Si me costó 6 meses perder un par de kilos, debo ser paciente ahora.
Me subí a la cinta con lágrimas en los ojos, hacía mucho que no nos medíamos ella y yo. Pero sorprendentemente, quién lo hubiera dicho, la distancia ente ambas no era tan grande como yo lo hubiera imaginado, ni tampoco la piscina me opuso demasiada resistencia, y descubrí entonces que efectivamente el cuerpo sí que conserva memoria, y que aunque no estoy al nivel que estaba cuando lo dejé, podría considerarme en un estado equivalente al que tenía tras 6 meses de entrenamiento diario el año pasado, lo que es muchísimo más optimista de lo esperado.
Este descubrimiento me ha alegrado no sólo porque me ha permitido escribir algo en este diario, totalmente abandonado de la mano de Dios, o al menos de la mía, pero también porque ha puesto alas a mis pies sin necesidad de Redbull ni de drogas (que además de peligrosas son calóricas), salvo la serotonina que segregan mis circuitos de recompensa al comprobar que el deporte va a volver a mi vida de forma gradual y poco dolorosa.
Así que si no pasa nada, empieza de nuevo CUERPO, y con él una, espero, mejora de la solidez y el volumen de mis vergüenzas lípidas, que tanto me agrian el carácter y el verano.
No desfallezcáis, gordos del mundo. Podemos dejar de serlo.
O intentarlo.
(O conformarnos con nuestro estado, pero eso es otra historia).
"Ni la juventud sabe lo que puede, ni la vejez puede lo que sabe"
"Pienso que todos estamos ciegos. Somos ciegos que pueden ver, pero que no miran".
"Hay quien se pasa la vida entera leyendo sin conseguir nunca ir más allá de la lectura, se quedan pegados a la página, no entienden que las palabras son sólo piedras puestas atravesando la corriente de un río, si están allí es para que podamos llegar a la otra margen, la otra margen es lo que importa".
"He aprendido a no intentar convencer a nadie. El trabajo de convencer es una falta de respeto, es un intento de colonización del otro".
"Actualmente los laboratorios invierten más en mejorar y producirviagray en desarrollar mejoresprótesis mamariasque en medicamentos para elAlzheimer. Ésto provocará -en el curso de unos años- que más gente de la tercera edad tendrá mejores erecciones y senos más prominentes, pero no recordarán para que los tienen".
"... como una invalidez del lenguaje: no es querer decir amor y que la lengua no llegue; es tener lengua y no llegar al amor".
"Regreso a la filosofía no en el sentido absurdo de que ahora nos vamos a convertir todos en filósofos, […] pero apuntar la idea de que si el hombre es un ser pensante, pues entonces que piense."
"Existen dos superpotencias en el mundo; una es Estados Unidos; la otra eres tú".
"Somos la memoria que tenemos y la responsabilidad que asumimos, sin memoria no existimos y sin responsabilidad quizá no merezcamos existir"
Cuando me enteré del movimiento que se estaba generando en España, más conocido como Democracia Real Ya y demás títulos, me sentí triste por no poder disponer de los medios necesarios para contribuir a la causa, ya que aún sigo recluida en un pueblo perdido de Irlanda, en plena terapia de rehabilitación contra las taras y vicios que desde hace tanto tiempo ya pudren la sociedad occidental actual.
Con la pespectiva que sólo da el tiempo he llegado a una conclusión, y es que esta distancia me ha reportado un gran inconveniente, pero también una gran ventaja.
El inconveniente, sin duda, no haber podido participar activamente en algo que tal vez quede en agua de borrajas, pero quizá suponga el comienzo de algo importante.
La gran ventaja es que desde aquí he podido observar cómo la gente sigue las corrientes sin cuestionarse nada, sin comprobar las veracidades de los hechos o las informaciones. Pasan de un dominio que les estrangula a otro que creen a pies juntillas que traerá de vuelta todo lo bueno. Y nadie, tampoco yo, está libre de pecado.
La gente se tira como loca a firmar documentos de los que apenas tienen datos, conjuntos de proyectos de leyes donde no importa si algunos de ellos son una aberración, firmémoslo todo, está en el decálogo.
No me considero experta en nada, y sin lugar a dudas muchísimo menos en política, ni economía. A día de hoy sabemos que hay una crisis; tras millones de videos altamente educativos ya sabemos las razones y conocemos perfectamente además qué medidas debemos tomar para que todo vuelva a ser genial. Claramente la solución de todo es erradicar el senado, quitar pensiones vitalicias, linchar a bancos, a gobernantes, lincharnosa todos y dejar que una nueva era de políticos que jamás serán corruptos velen por nuestros nuevos intereses. Esto ha funcionado en Marte, en Urano y China.
Por que yo lo tengo claro, una vez erradicado el gobierno putrefacto y cambiada la ley electoral nosotros dejaremos de seguir queriendo un ipod por encima de un reproducor cutre (yo misma, por ejemplo, con mi flamante y amado ipod touch). Ya no compraremos Tommy Hilfigger, beberemos café de comercio justo para solidarizarnos con los cultivadores colombianos. Viviremos en armonía con los inmigrantes sin mirarlos por encima del hombro, nadie se dará un baño con sales porque consumirá demasiada agua, no tendremos más de un coche por casa, usaremos el transporte público con total asiduidad, favoreceremos el desarrollo de los países tercermundistas, no querremos ser mejor que el vecino, dedicaremos el tiempo libre a ayudar a los demás. Está clarísimo, cambiemos de gobierno, todo será mejor.
Hasta donde yo llego, y ojalá me equivoque, el cambio que la gente exige es sólo, o al menos fundamentalmente, una condición necesaria para volver al ritmo de vida que al que se han acostumbrado. Sin más, sólo eso.
Se reivindica el derecho a vivir y a ser feliz.
Pues bien, quizá debiéramos clarificar qué se necesita para serlo, cuáles son esas condiciones necesarias básicas. Estoy harta de manipulaciones, de seguir la corriente.
¿Queréis acabar con la crisis? Pues muy bien, seguid, sigamos, luchando por un sistema electoral justo, por el recorte de privilegios. Nadie salvo los privilegiados pueden objetar nada contra eso. Pero no olvidéis que la crisis es mucho más profunda, que nos encontramos ante una crisis que más que económica es de valores. Preguntaos a vosotros mismos qué hacéis por los demás, qué hacéis por el mundo. En qué medida recortáis vuestros gastos, en qué medida contribuís a hacer de este lugar un sitio justo, de este mundo un legado digno. En qué medida estáis, estamos, haciendo algo más que protestar, que seguir la corriente, que dejarnos llevar por la emoción de la juventud. Qué harías vosotros, qué haría yo, si fuerais los propietarios de un banco, si cobrarais esos sueldos vitalicios, si disfrutarais de dichos privilegios. ¿Seríais diferentes de quienes lo son ahora? Pensadlo bien por un momento, ¿de verdad serías diferentes? ¿Seríamos mejores nosotros de lo que lo han sido ellos?
Hay que limpiar mucho más que las clases dirigentes, hay que limpiar también a las clases dirigidas. Y esto es mucho más duro, porque para eso aún no hay emails en cadena, para eso aún no hemos tenido tiempo.
Cuanto más observo de cerca lo podrido que está el mundo me pierdo en tus ojos intentando anclarme en este fango que no se hizo para gente como tú. Como era yo.
Cuando me convenzo de que ya no queda esperanza y no hay masilla que tape los rotos que se van quedando, que no hay pintura que remiende cicatrices, que no hay sala de espera que no huela a ambientador barato, me agarroa tu mano y me obligo a mirar de nuevo. Y veo que aún quedan cosas, que aún quedan pequeños detalles. Aún queda cómo me respetas, por ejemplo.
Aún queda cómo me levantas, la ternura con que te envuelves y te me regalas, el lazo con que vistes tu tacto dulce, tu pasión callada, tu entrega de por vida. Aún queda que me quieras con indulgencia, con timidez, que no te vendas, que no te venza.
Y no deja de admirarme que este mundo no haya podido aún contigo, y por qué no voy entonces a plantarle cara también yo.
"Estoy sordo y ciego, sordo de no oírte y ciego de no verte; así es como estoy desde que te fuiste. Mi ser, sin embargo, ha comenzado a experimentar la sensación de tu ausencia como una presencia. Vivo en función de tu ausencia, que llena mi corazón, y saliendo de allí, se fija en las cosas, también, para mí, expresión de tu ausencia. No queriéndote perder, he convertido tu ausencia en asistencia, y este es el truco que he inventado para tenerte conmigo".
Supongo que lo que pasa es que me cuesta verte crecer, enfrentarme al hecho de que algún día marcharás de mis faldas, saber que otro te cuidará más y mejor que yo, que el tiempo irá borrando nuestras pequeñas intimidades, que apenas nos calmaremos ya la una en la otra y que no estarás cuando me levante una mañana, algún día.
Supongo que me da miedo hacerme a la idea de que no me necesites, que sepas hacer tu vida sin mí, que ya no pueda influirte en nada, que sigas tu camino y yo siga el mío, y por primera vez no sean superpuestos, paralelos.
Y temer que nadie podrá merecerte nunca, y que no me consuele saber que, en el fondo, muy probablemente tampoco lo hacía yo.
Por mucho que me queme en la lengua lo que te siento y me rompo no me quitaré la mordaza, no desabrocharé el bozal, no liberaré amarras, -(aguantaré)- y seguiré pensando que lo hago por ti, aunque esté equivocada.
Porque sigo en deuda (y aún admiro) cómo se enredó tu pelo al caer sobre la espalda.
Hace más de un año hice una retrospectiva sobre las cabeceras que hasta ese momento habían presidido el blog. Bien,ya no hay polémicas en torno a ellas, pero no está mal echar la vista atrás.
"Y si te lleno no hace falta saberlo, y si me llenas es nuestro problema -no tuyo. Que te quede claro- y si te miento te lo digo de frente, y si me engañas, ya lo sabía.
Y si te duele en el alma mi amor eterno... yo te curaré cada día."
Eres filo de navaja que me abre eres hoja de cuchillo que me parte eres flor de nieve amarga eres negra amapola blanca,
y te meces halagada con el viento pero marchitas delicada si te tiento eres flor de nieve amarga eres negra amapola blanca.
Por las venas de tu carne vegetal corre un veneno caro, dulce y sin igual. Me arrastraría de dejarme yo llevar temprano a tu tumba, a un certero mal final.
Mas tú nunca beberás de mi saliva ni tu cáliz cobrará jamás mi vida, eres flor de nieve amarga eres negra amapola blanca.
Pese a que siempre me ha gustado decir las cosas a mi manera, hay veces que sé reconocer cuando otros lo hacen muchísimo mejor.
El no debate energético
Así que, supuestamente, debemos analizar las alternativas que hay sobre la mesa, sopesar pros y contras, y decidirnos por un modelo energético sostenible, económicamente viable, respetuoso con el medio ambiente, y que satisfaga nuestro voraz apetito consumista sin que ello signifique perder ni un ápice de nuestra calidad de vida. Y parece, por lo que uno puede dilucidar a partir de lo que se cuenta en prensa, radio y televisión, que la duda está entre apostar por la energía nuclear o bien por las renovables, fundamentalmente solar y eólica. Me niego a ello.
Podríamos hablar largo y tendido sobre las distintas formas de energías renovables: solar fotovoltaica, solar térmica, eólica on-shore (en tierra) y off-shore (sobre el mar), geotérmica, maremotriz, hidráulica, etc. Los defensores de la nuclear esgrimen numerosos argumentos a favor de ésta y en contra de las renovables. Los que apuestan por las renovables afirman que éstas tienen multitud de ventajas mientras se afanan en transmitir los grandes inconvenientes de la nuclear. Los dos bandos tienen EEENNNOOORRRMMMEEESSS intereses económicos, así que los dos mienten o dicen verdades a medias para intentar camelarse al público y hacerse con el suculento pastel. No creo que sea necesario enumerar los inconvenientes de la energía nuclear, tampoco creo que tenga que desarrollar los de las principales formas de energía renovable, aunque aquí va una aproximación, pues son menos conocidos: la no coincidencia entre producción y consumo, dificultad de almacenamiento, afecciones a aves, vegetación y paisaje tanto en su producción como en su transporte, materias primas finitas con costes de extracción elevados, procesos de instalación y desmantelamiento con gran emisión de gases de efecto invernadero, limitación en su vida útil, subvenciones millonarias, mafias especuladoras recién llegadas del agotado sector del ladrillo, ocupación de hábitats naturales, etc.
Yo, paso de ese debate. Matizo, no es que pase, es que creo que no es necesario llegar al mismo, prefiero quedarme en un escalón previo. Hay otras soluciones silenciadas. En concreto quiero hablaros de un sistema de producción energético revolucionario, del que tuve conocimiento hace unos 4-5 años por medio de amigos que estuvieron involucrados en mayor o menor profundidad en este proyecto de investigación llevado a cabo en la Universidad de Alicante. Se trata del Biopetróleo, el primer petróleo artificial elaborado a partir de emisiones de CO2. Consiste, simplemente, en imitar la formación del petróleo que desde siempre ha tenido lugar en la naturaleza, pero acelerando el proceso. Para ello se necesita energía solar, CO2 proveniente de emisiones de industrias y un cultivo de fitoplancton, diatomeas y clorofíceas. Para el que no lo sepa, el plancton es la fracción de la vida acuática sin movimiento libre, a merced de las corrientes. El prefijo fito hace referencia a su carácter autotrófico, o sea, capaz de fabricar su propio alimento, como las plantas.
Básicamente es como cualquier cultivo vegetal, que utiliza el CO2 como materia prima y la energía solar para su transformación en materia orgánica, pero eso sí, con una productividad enorme, con un ciclo de vida explosivo. Además, con unas demandas de agua y de superficie mucho menores que cualquier otro cultivo energético. Imaginad, se puede cultivar en tres dimensiones mientras que un campo de girasol, palma, colza o maíz está restringido a únicamente dos dimensiones. El balance es sencillamente abrumador. La producción de un barril de Biopetróleo absorbe 2.168,76 kg de CO2 de una chimenea industrial mientras que en su proceso de transformación y combustión tras su uso se emiten 1.230,91 kg de CO2. Es decir, un balance neto que arroja la detracción de la atmósfera de 937,85 kg de CO2. Por tanto, no sólo es una fuente de energía inagotable, sino que además disminuye el CO2 en la atmósfera, principal gas de efecto invernadero.
Algunos datos más. Para igualar el consumo mundial diario de petróleo (95 millones de barriles) se necesitaría poner en producción una superficie de 55.000 km2 (aproximadamente la equivalente a la comunidad autónoma de Aragón) en todo el mundo. Sólo necesita un proceso de refinado (igual que el petróleo tradicional) tras el cual se obtienen sus derivados (gasolina, queroseno, gasoil) estando listo para ser usado por los motores actuales, sin ningún tipo de modificación. Y por supuesto, los costes de transporte de este combustible, al poder ser fabricado en cualquier lugar que tenga sol, se reducen enormemente. La dependencia energética sería mucho menor, así que se daría al traste con muchos de los intereses que hay actualmente sobre algunas zonas estratégicas, y que llevan a determinados gobiernos a embarcarse en ciertas guerras bajo la excusa de democratizar esas tierras bárbaras. Además: (i) el proceso de producción también lleva aparejado la obtención de productos alimenticios como los ácidos grasos OMEGA y algunos subproductos más; (ii) la combustión del Biopetróleo no produce dióxido de Azufre ni metales pesados, tan dañinos para la salud y el medio ambiente; (iii) se acabaría de un plumazo con el enorme problema que algunos cultivos energéticos están causando en algunos paraísos naturales, como las selvas de Borneo y Sumatra, donde la destrucción de la selva para la plantación de palma de aceite está acabando con el hábitat del Orangután (por poner un ejemplo).
Y si es todo tan estupendo, ¿por qué nadie sabe nada del asunto? Quizás por lo mismo que tampoco sabíamos nada de la revolución de Islandia, o de los verdaderos motivos de la intervención en Libia. Pero aquí si os puedo dar un dato fidedigno y clave. Al poco de desarrollar esta tecnología aquí al lado, como quien dice, personal de la CIA (sí, de los servicios secretos de la inteligencia estadounidense, aunque ya se que a veces es difícil creer que los dos últimos términos puedan ir juntos) se personó en las instalaciones, e hizo una serie de recomendaciones a los cabecillas del proyecto. Básicamente, les invitaban, en tono amenazador, a que se tranquilizasen y no difundieran la bondad de su creación. En ese momento, los creadores de esta revolucionara idea fueron conscientes del alcance de su descubrimiento, y me suena que me contaron que tuvieron que hacer testamento, contratar un buffete de abogados, dejar todos los cabos atados, con una serie de claves por escrito, etc. para que el proyecto siguiera adelante si a ellos les ocurría cualquier desgracia. No es broma, palabra. Y no me extraña, este asunto asentaría las bases para un nuevo orden mundial, para un traslado de los centros de poder. Imaginad, estaríamos hablando de una socialización de la energía, de cercenar este meganegocio en manos de unos pocos de raíz. ¿Os habéis parado a pensar por qué nunca se ha promocionado instalar placas solares fotovoltaicas en todos los tejados? Qué cada uno produzca su propia energía (al menos la de uso doméstico). Probablemente por el mismo asunto, la socialización de la energía. Como dicen en la página web de la empresa que estos cerebritos del Biopetróleo han creado para llevar a cabo su fabricación, se trata de un sistema de producción "al alcance de cualquier estado o país que tenga una fuente de energía universal y gratuita: el sol". Así que, supongo que hasta que algunos de los actuales centros de poder consigan hacerse con tal tecnología, este asunto apenas trascenderá. Eso sí, en honor a la verdad, he de decir que ha tenido un mayor reflejo en los medios de comunicación que el asunto de Islandia (si os interesa, haced una mínima búsqueda en google).
Aparto la saliva y lleno mi boca de imposturas. La vuelvo corral y granja, la finjo grande y te llamo a casa. Doy rienda suelta al espectáculo y te lucho, con un fin, con tu objetivo.
Donde acabe cualquier mundo imaginario construiremos el nuestro, más vivo y claro. Real. Una órbita común de la que colgarnos, un agujero negro al que lanzarnos, de cabeza. Una tarde fugaz y el invierno se ha exprimido entre mis manos, cúmulo de sangre en forma de deseo, lágrimas que empapan, a ratos, mi espina dorsal.
Y parece agua bajo mis pies, aunque podría ser cualquier sustancia: abstinencia, olvido, nostalgia, miseria. Miseria, abstinencia, olvido, nostalgia.
Otra forma de explicártelo, otra forma de buscarte.
Y me dijo una persona sabia, tomando las palabras de otro, (no más sabio, sino simplemente más viejo):
"Porque retrocedía creía volver, pero en realidad estaba avanzando de espaldas".
Jodorowsky
Quizá sólo sea eso, una vuelta necesaria sobre el eje, hallarse uno mismo, sentirse el epicentro necesario de una humilde explosión.
Si de cada dos pasos hacia delante doy siempre uno hacia atrás, con la matemática de mi parte puedo asegurar que, tal vez a ritmo lento, pero siempre estaré avanzando.
No es que muera de amor, muero de ti. Muero de ti, amor, de amor de ti, de urgencia mía de mi piel de ti, de mi alma de ti y de mi boca y del insoportable que yo soy sin ti.
Muero de ti y de mí, muero de ambos, de nosotros, de ese, desgarrado, partido, me muero, te muero, lo morimos.
Morimos en mi cuarto en que estoy solo, en mi cama en que faltas, en la calle donde mi brazo va vacío, en el cine y los parques, los tranvías, los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza y mi mano tu mano y todo yo te sé como yo mismo.
Morimos en el sitio que le he prestado al aire para que estés fuera de mí, y en el lugar en que el aire se acaba cuando te echo mi piel encima y nos conocemos en nosotros, separados del mundo, dichosa, penetrada, y cierto, interminable.
Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos entre los dos, ahora, separados, del uno al otro, diariamente, cayéndonos en múltiples estatuas, en gestos que no vemos, en nuestras manos que nos necesitan.
Nos morimos, amor, muero en tu vientre que no muerdo ni beso, en tus muslos dulcísimos y vivos, en tu carne sin fin, muero de máscaras, de triángulos obscuros e incesantes. Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo, de nuestra muerte, amor, muero, morimos. En el pozo de amor a todas horas, inconsolable, a gritos, dentro de mí, quiero decir, te llamo, te llaman los que nacen, los que vienen de atrás, de ti, los que a ti llegan. Nos morimos, amor, y nada hacemos sino morirnos más, hora tras hora, y escribirnos y hablarnos y morirnos.
"(...)miro pasar las nubes sobre tus labios rojos, digo adiós a los pájaros que cruzan por tu frente, y si cierras los ojos cierro también los míos, y me duermo a tu sombra como si siempre fuera verano, amor, pensando vagamente en el mundo inquietante que se extiende -imposible- detrás de tu sonrisa."
"En ti me quedo"
"Me arrepiento de tanta inútil queja, de tanta tentación improcedente. Son las reglas del juego inapelables y justifican toda, cualquier pérdida. Ahora sólo lo inesperado o lo imposible podría hacerme ll0rar:
"Caen, deshojadas, las palabras, una tras otra: sí, no, sí, no… En el foso, una colilla amorfa yace rodeada de fragmentos de letras y de ojos. La faena de esta tarde ya ha terminado: la sacan arrastrando entre escobas y el público grita alborozado. Un cubo de basura es su tumba. Ya no existe el humo; ya no existen las volutas; ya no existe el misterio, ni el piano, ni el amor."
Me veo a mí frente a mí, en un desdoble que me asusta, en una lucha que me puede, en una pregunta seguida de otra pregunta, y no quiero encontrarle más respuestas a las cosas. No sé quién es quien me mira, no sé quién es a quien miro, no sé quién he sido, no sé por qué lo he sido, si esta nueva vocación violenta y negra que me mueve es tan sólo un impulso (un último espasmo que claudique llegada su hora), o es un rebelde golpe de estado contra las convenciones libremente aceptadas, contra la educación y las normas adquiridas, contra lo que he sido, contra lo que creía que soy.
Antes creía conocerme, antes de descubrirme cobijando estos demonios. Ahora, por primera vez, me veo sin fuerzas para pararme, me tengo miedo. Rompen los amarres sin pedir permiso, se desgrana mi ética en pequeñas partículas, y al por qué haces esto sólo sé responderle y por qué no.
Todo lo que no he hecho porque no estaba bien, todo lo que hice por deber hacerlo, este caminar entre renglones, estos éxitos trabajados, este negarme a depender de la suerte, este predicar con el ejemplo, esta vida controlada, esta búsqueda insaciable, me sabe por primera vez a poco. Lo paladeo en la boca, lo pronuncio y pierde su sentido, desmigajo las sílabas y todas se transforman en por qué. Por qué. Por qué.
Me veo frente a mí, por primera vez en un desdoble que me asusta, y ya no sé lo que veo, ni por qué sigo mirando.
La amapola a la que hace referencia este blog ha estado aquejándose desde que pisó Irlanda de una dieta extraña, falta de aceitazos y grasas españolas, pero que sufre de otro tipo de cebosidades más sutiles (véase la aparentemente delicada e inofensiva mantequilla, o la nutritiva y full-of-goodness leche de vaca, que aquí es una cerdada) y que sin duda alguna no son menos indigestas, o menos peligrosas a la hora de un (ya real) asentamiento en el glúteo o en la zona más conocida popularmente como cartuchera femenina (en mi caso, ambas).
Por esta razón, la antigua deportista amateur que más de alguno de vosotros recordará por sus resúmenes mensuales de la vida en el gimnasio, ha decidido comenzar un nuevo plan de entrenamiento con el fin de volver a sentirse humana, y abandonar el estado gelatinoso corporal que la ha invadido, así como la desidia y la falta de energía que la vida sedentaria le ha contagiado.
Diseño de la metodología de actuación:
El plan consistía en una hipotética hora de salto a la comba indoors al día, acompañada de algún par de cientos de sentadillas y ejercicios de esos que hacen que las damas se tiren al suelo y se abran de piernas casi como si estuvieran pariendo, con semejante dolor pero mucho menos prestigio social, aunque grandes resultados (eso dicen). Tras comentar este genial plan a un experto en actividades físicas, resulta que me desalienta argumentando que este tipo de ejercicios sólo aumentará el tono muscular de mi tren inferior, dice, pero no conseguirá hacer que pierda peso de ninguna manera.
Tras reprimir mis ganas de matarle y explicarle con aparente tranquilidad que en irlanda llueve y hace frío y salir a la calle no es precisamente plato de mi devoción, el susodicho experto reiteró su férrea postura y me aconsejó un pasamontañas y menos cuento. Así puestos, abandono mi intento de saltar a la comba para empezar desde hoy a hacer lo que tengo que hacer, y así estar un paso más cerca de volver a España sin haber conseguido prácticamente ninguno de los objetivos metamorfosísticos propuestos antes de venir, pero al menos con la satisfacción de no haber cedido a la epidemia de obesidad mórbida que se ha apoderado de todos los evs y voluntarios que han puesto un pie aquí. Así que, hoy empieza el resumen mensual.
Resumen técnico:
-La actividad a realizar hoy ha consistido en 45 minutos dando vueltas a la manzana, (una vuelta corriendo, otra andando, y así sucesivamente hasta completar el tiempo especificado en la línea anterior). -Ropa utilizada: forro polar quechua, chubasquero azul celeste -Mucho mucho frío en cara y manos
Podría intentar hacerte feliz y quizá mi intento ya fuera bastante para que lo fueras, para que creyeras que hago todo lo que puedo, para que mi esfuerzo en canalizar este agua diera frutos, o pese a no darlos te regara el alma suficiente para perdonarme estar tullida de entrañas para dentro.
Podría dejarte marchar, y escapar de ti, tras llegar a la conclusión de que necesitas otros ingredientes en este hervido de desgracias, y quizá halláramos al final de nuestros caminos un oasis de ficciones, incluso una verdad potente, que pudiera sacarnos a ambos de nuestro infierno, el tuyo de cara A, el mío de cara B.
Podría ser un error tejer la vida sin que tú me des la cuerda, negarme para siempre un alma que palpite a mi compás, permitirme que ya no allanes mi camino, renunciar a lo fácil que resulta ser egoísta contigo, obligarme a dejar de quererte, y obligarte a ti a que me arranques, sabiendo que en tu nobleza no te será difícil ver belleza, sabiendo que para eso yo ya estoy completamente ciega.
Pero poco puedo hacer cuando soy así, de esta manera, de este alma en carne viva, echa de este invierno, llena de veneno y de desgana, tan intransigente y vacía como alguien que de la vida ya no espera nada.
Y tú no quieres esto, ni te está destinado, así que aunque hoy suframos, sin duda saldrás ganando.
Bueno, a estas alturas de la vida ya el que más y el que menos tiene una idea bastante clara de su posicionamiento ante San Valentín. Yo me guardo la mía, no porque no la tenga, o porque este espacio no deba ser usado, precisamente, para eso mismo, sino porque, por una vez, quiero dejar de mostrar inconrformismo y aprovechar la situación para hacer un poco de elogio ingenuo. Tal vez no a San Valentín y sus aledaños, pero sí al amor, ese gran desconocido, tan codiciado.
Feliz amor, a los enamorados, a los que lo fueron, a los que lo serán, e incluso a los que no quieren serlo.
Ella vivía en una diminuta bolita de cristal en medio del universo, no tenía espacio más que para soñar. Él, en un reducido cubo vidrioso, donde sólo podía pensar. Desde el principio de los tiempos flotaban el uno alrededor del otro, se amaban aun sin conocerse, mas no podían tocarse, ni hablarse. Ella soñaba con él, y él pensaba en ella. Todos los días, todas las noches, dando vueltas el uno junto al otro, se miraban. Él ponía su mano en el cristal y sonreía, ella pegaba su cara a la pared y sonreía, sin perder nunca la esperanza de que algún día aquella sonrisa derritiera el cristal que les separaba. Los años pasaban y ellos seguían acariciándose a distancia, pegados a la pared, sintiéndose, creían. Mirándose. Pero la bolita de cristal y el cubo de vidrio se alejaban poco a poco, sin saber por qué. Cada vez les costaba más hallar la luz del otro, hasta que un día dejaron de verse, y la soledad se fue adueñando de ellos. Ella dio la vuelta al mundo, llorando, tratando de ahogarse en su tristeza, mas las lágrimas se evaporaban al tocar el cristal. Él dio la vuelta al mundo, gimiendo, tratando de fundirse en el ruido, mas los gemidos se apagaban al tocar el vidrio. Y entonces, sin saber qué ocurría, la bolita se rompió. Y entonces, sin saber qué ocurría, el cubo se rompió. Ella recuperó la consciencia y miró. Él se despertó y miró. Sin saber por qué, dentro de una estrella de cristal, él y ella. Él rió y alzó la mano. Ella rió y juntó su rostro. Una estrellita de cristal vagando por el cielo, y él y ella dentro, riendo, porque quieren ver qué es la risa. Él y ella en una estrella dulce, tocándose, amándose. Sin que nada más que el otro les importe, ahora que ya no están solos.
Animación: Dibujos e idea original: Julia Mena Montaje: Vanessa Daws Texto: Julia Mena
Que tenemos tiempo para medirnos el uno al otro sin tiempo que medir, ni reglas, rejuvenecidos tras el espanto de habernos descubierto alguna vez mirando atrás con prisa, con miedo, con la inseguridad de ver ponerse el sol sin habernos aún hallado, sin habernos medido el uno al otro, sin habernos medido nosotros mismos frente al otro, todavía.
Que tenemos tiempo, de eso no cabe duda. Quizá lo que falten son agallas. Quizá nos falte la vida, el cruce de una calle oportuna, la fortuita casualidad, el azar forzado, el trabajo minucioso. Quizá nos falte el empuje del deseo, la paciencia en el te-quiero, conocernos mejor, conocernos simplemente. Quizá nos falte hacernos más a nosotros mismos, dibujarnos el contorno a contraluz, apagar la luz y desdibujarnos hasta conocernos a oscuras con la mente. Defender el diálogo de dos mudos que convierten el aire en palabra, que hacen de la palabra vino,
y beberlo, beberlo todo, apurar del vidrio hasta la última astilla, apurar de ti hasta la última gota.
Le rompió el corazón como se rompe la cáscara de un huevo. Así de fácil, así sonó. Así fluyó su alma por el suelo. Así dejó de hablar.
Le rompió el corazón como si no le importara, o así se le antojó a ella, con el pecho abierto, mirando como un perro famélico que de tanta hambre ya no quiere ni cariño como una bola de nieve sin nieve y quebrado cristal, como unos ojos sin ojos, como cuencas vacías preñadas de rencor, como un niño perdido sin su madre, como alguien que de pronto no respira, y se asfixia, sin nadie que lo pueda socorrer.
Así fluyó su alma por el suelo, como un río de llanto codiciado, como la pérdida de la virginidad. Así dejó de hablar, como un animal cazado, y humillado, arrastrado por la tierra. Como una pared sin lengua, con tanto que decir.
