Palpar o...

Palpar.

Es eso, o abrir la mano y doblar los dedos juntos en forma de media concha, o en su defecto caracola tropical ribeteada en tonos nácar, y meter dentro un corazón glaseado y bañado en zumo de mora de perfumería francesa, que esta noche no ha parado de toser.

Y fingir que el tumor cardíaco no se hace más grande y no está desplazando una a una las costillas, y no va a acabar rematando el esternón, ni reventando en una nube de plumas de faisán de corral que están manchadas de trocitos de pedazos de fragmentos de partículas de aire azul celeste, y que hacia el celeste azul cielo se van volando.

Y coser tapices uno tras de otro, y descoserlos para puntear de nuevo un nuevo amanecer coloreado de nuevos hilos que de noche ya se han descolorido, y dejar un reguero de cicatrices y agujeros en la tela que si meto el dedo y escarbo cada día pueden ser más grandes, y con suerte y esfuerzo y dedicación pueden incluso dejarme caer dentro y bajar de golpe los tres estratos que me separan del suelo de verdad.
No éste de losa y tierra.
No de éste.

Y coger los bártulos y mudarme a la litera de arriba porque ya me cansé de tenerle miedo a los monstruos de debajo, y volver a coger los bártulos a la noche siguiente y mudarme de nuevo a la litera de debajo porque ya no tengo más ganas de temerle a las alturas. Como hago cada día.

Es eso, o palpar.

Palparte.

Palparnos.

Tu palma en mi palma y en la tuya la mía, y entre ambos rotundamente nada.

Otra alternativa no me queda.
Otra solución no encuentro.
Otra vida ya no tengo.
Otra cosa no me vale...

Es eso, o palpar.

Palparte.

Palparnos.

Tu palma en mi palma y en la tuya la mía, y entre ambos rotundamente nada.
Rotundamente nada...